miradafelina

miradafelina, originalmente cargada por carlosrubi.

Las fotografías de gatos son cliché. Pero, aún con eso, posiblemente alegren tu día. Felices fiestas.

Video de la semana / Super Kaufman

Andy Kaufman hacía reír, aunque el no se consideraba un comediante argumentando que nunca en su vida contó un chiste. Entonces el se consideraba cantante y bailarín que de casualidad era muy gracioso. Jim Carrey se puso en sus zapatos al protagonizar "Man on the moon", película basada en la fraudulenta vida de este señor gracioso. Fue odiado por mucha gente por su extraño sentido del humor, pero a la vez tuvo muchos seguidores. Tan es así, que del vídeo que pongo a continuación se han hecho decenas de imitaciones, inclusive en pruebas de talento en las preparatorias gringas. Éste es su más memorable actuación: Andy Kaufman canta Mighty mouse. Fue su debut en el programa Saturday Night Live, disfrútenlo.

Simón pensó: alguien tiene que ceder; y accedió a que su hermano hiciera la fiesta.

En ese preciso momento alguien en algún lugar de la casa soñaba mientras dormía con estar participando en el campeonato internacional de virar un hotcake. Había muchos estilos y la persona se mostraba insegura acerca del suyo. Dentro de los competidores, el que le causó mayor impresión fue uno que arrojaba un fósforo a la estufa con el gas corriendo. Todos pensaron: hará estallar el recinto. Pero pasó algo inesperado, la sartén salió disparada al aire con la pequeña explosión que se ocasionó, y la masa del hotcake al pasar por el fuego logró la consistencia que tanto agradó al jurado. Además, como lo dictan las normas del juego, el hotcake listo para comer cayó en el sartén después de la muestra pirotécnica. Casi no se pudo observar el movimiento, fue hasta después que lo pasaron en la televisión en cámara lenta que se vio como el sartén también estaba dando giros en el aire. Era perfecto, no había posibilidad de que pudiera ganarle.

Simón Fargo entraba en ese preciso momento a la casa, escuchaba las paredes vibrar por la música que se pusó en la sala de baile, pero no le interesó y siguió avanzando. Una pareja estaba sentada en la mesita, de esas que la gente llama coqueta, de la entrada. Se estaban besando apasionadamente hasta que una mosca entró al momento en que Simón abrió la puerta y la dejó pasar.

Esa mañana la muchacha había estado pensando todo el día en ese instante. Instante que sólo se pudo cumplir con tres servidas de vodka en la barriga, ¿o en la cabeza? Como un ritual nocturno y a manera de mostrarse mejor, se colocó un brillo labial sabor melón.
De todas las cosas que desconocía había una sola que la empujaba del otro lado de la delgada línea que te separa de la ignorancia colectiva a la ignorancia personal. Había caído en la ignorancia personal, aquella que sólo tú ignoras y justo a tí te afecta. Bueno, lo que ella desconocía era que la mosca había nacido de un melón en estado de putrefacción que el anfitrión había tirado a la basura al llegar de su viaje y encontrar su refrigerador en un estado repugnante. La mosca había pasado todo el día, osea la mitad de su vida, lejos de casa y estaba muy cansada, entonces fue cuando detectó el olor a melón en la boca de la mujer y se acercó para comprobarlo. La mosca estaba confundida, la cabeza de la chica se movía frenéticamente al efectuar tan pronunciados besos, lo que impedía aguzar sus sentidos. Fue así como se posó en las pestañas de la chica.
Ella, al sentir el ligero peso de la mosca, abrió los ojos, casi un pestañeo. La mosca voló y ella vió pasar a Simón. Pero coincidió en su visión la mosca tan cerca del ojo en pleno vuelo y Simón, lo que le hizo imaginar que aquél hombre tenía cabeza de mosca. Como había dicho, fue un instante, pero un instante en el que ella divagó y se distrajo de su actividad. Del susto llevó su cuerpo hacía atrás, el joven que la besaba terminó por morderla y su labio sangró. No me gustaría omitir la parte más divertida, que es cuando la chica le da la bofetada al chico y le reclama por no ser un buen caballero.
Simón entró en la cocina. Una joven de cabello rizado y rubio servía botanas en grandes platones. Estaba tan ensímismada que no se percató de él hasta que guardó las salsas en la despensa, alzó la vista y lo vio. Le ofreció de los dos platones y por un momento pensó: si agarra de los cacahuates lo mato. Simón en efecto agarró cacahuates y agradeció a la chica. Ésta le sonrió y le comentó que a ella también le gustaban los cacahuates, de hecho había asistido a una convención el año pasado acerca de las bondades para la salud del maní. Tiene muy presente la degustación al final de una conferencia donde se extendió una gran variedad de cacahuates de todo el mundo. A simón no le interesaban a tal punto los cacahuates, simplemente tiene la filosofía de que si te dan a escoger, siempre tomar la opción de la mano derecha. Aún así conocía una receta de cocina que se preparaba con cacahuate y se le dió a la joven. Cuando ella salió de la cocina y entró a la sala de baile un tipo noctámbulo, de esos que están preparados para durar bailando toda la madrugada, se estrelló con ella justo cuando efectuaba su paso favorito. Sobra decir que los cacahuates y todas las otras frituras corrieron la misma suerte al impactarse con el suelo, luego fueron pisadas por todas las personas en la sala.
Simón intentó preparar hotcakes para la cena, ajeno al bullicio de toda la gente, pero de toda la masa sólo le salieron bien dos. Después de cenar subió a su cuarto, pero al salir por la puerta que da a la sala de baile, el escándalo entró a la cocina y despertó a la persona que soñaba con el concurso. Se paró de su asiento adormilado y muy enojado. Su sueño había sido frustrado y viviría el resto de su vida con una extraña obsesión mental. Pero para su buena fortuna estaba la masa que Simón había dejado.
Estaba cocinando un Hotcake cuando la chica con el labio sangrado entró por una servilleta. Y como si las visiones no hubieran sido suficientes para una noche, al entrar pudo presenciar el más increíble lanzamiento de Hotcakes que había visto en su vida. Dijo en voz alta y automáticamente: doble vuelta con caída en picada a noventa grados y un recibimiento limpio. Para el joven, chef y soñador, esas fueron las palabras exactas que una musa con vestido de bolitas y alas de colibrí, que tenía en la frente marcado con cera la palabra amor, dijo en su sueño, al parecer era una de los jueces. Se aproximaron uno al otro y se miraron fijamente. Ella pensaba en el hechizo de amor que había hecho después de ver una película de Sandra Bullock en la que le sucede algo similar, sólo que ahí los hotcakes tenían forma de cactus. Él pensaba que ella tenía bonitos ojos, e intentó decifrar el color, intentó con miel, ambar e incluso color taxi (así fue como él lo pensó); pero la respuesta llegó y se le escaparon unas palabras: ahora recuerdo, el premio del concurso eran monedas de oro. Al mismo tiempo los dos escuchaban la música proveniente de la sala de baile. Él pensó que esa era su canción favorita; ella pensó en su labial de melón. Aún así acabaron por besarse.
Simón apagó la luz de su cuarto y se durmió. Esa noche soñó con cacahuates.

Hora cero

Mi hora favorita del día es las seis de la tarde. Es la llamada hora cero, pues uno no puede determinar si está amaneciendo o si es la tarde para noche -- obviamente, sin utilizar un reloj.

Desde que tengo uso de razón, me ha gustado contemplar esa hora del día; sin embargo, el ritmo de la vida actual no nos permite situarnos en una hora específica del día y disfrutarla, pues cada hora es útil y se le puede sacar un superávit; últimamente, tan sólo me acuesto, regresando de la escuela, para dormir unas horas mientras el día envejece. Antes, el atardecer era parte central de la transición de mi día.

Siempre he querido saber cuándo serán las seis de la tarde de la vida de una persona.

Noches de Arándano

Me considero fanático del cine. Sin embargo, tal vez de una forma un poco villamelona, uno de los momentos que más disfruto de ver una película, son los 30 minutos posteriores a haberla visto.

Esos minutos, tan efímeros como se aprecian y tan importantes como el largometraje --o corto, si para esas vamos-- determinan la influencia --si hubo alguna-- de la película sobre tu estado de ánimo o tu forma de ver la vida.

Seguro, muchas películas épicas o de romance causan un efecto completamente radical en la persona que ve la película; no obstante, ese sentimiento es rápidamente nulificado por la realidad de la vida y de los problemas cotidianos.

Eso no sucedió esta noche.

Me atreví a ver "My Blueberry Nights", primer largometraje de Wong Kar-wai en inglés. Digo "me atreví" porque la película fue básicamente lapidada por el mundo entero, considerándola un fracaso de transición para el director asiático y un intento de venta superficial al contar con un hermoso reparto en el sentido literal de la palabra, que incluye a Natalie Portman, Rachel Weisz, Jude Law y Norah Jones.

Norah ¡¿quién?!

Sí, Norah Jones, la cantante de pseudojazz que es más bien un híbrido pop que revivió el retro en el mundo; sin ella, Alicia Keys ya estaría olvidada haciendo un comeback a la Nelly Furtado y Amy Winehouse estaría sumida en las drogas... em... wait a minute. Me gusta la música de la srita. Jones; cómo no habría de gustarme, si su voz es probablemente una de las más tranquilizadoras que esta generación ha conocido. Su actuación, sin embargo... no es la más indicada después de esos 30 minutos que habíamos mencionado.

El efecto que Jones causa en el espectador después del enamoramiento que nace al final de la película --cuando la vean me entenderán, los últimos 10 minutos-- perdura, pero su performance como actriz, si bien destacable al ser su primera experiencia en el rubro, exhibe que no fue la indicada para levantar un drama existencial.

Regresando al meollo del asunto --los 30 minutos-- el efecto de la película sigue en mi a pesar de que ya han sido más de cuatro horas después de haberla visto; la autorrealización y el descubrimiento de sí mismo en otras personas es algo con lo que lidiamos todos los días, pero nunca había visto a un director retratar esa obsesión por el detalle tanto como yo --el espectador-- quería; el concepto de que uno mismo se puede reinventar tan sólo alejándose de la ciudad, del lugar que te define, es una idea extremadamente tentadora para las personas neonómadas que tan sólo cayeron en una ciudad, mas no pertenecen a ella.

Vela bajo tu propio riesgo. No tiene ritmo Hollywood, tiene tomas lentas y precisas, planos a detalle de más de 10 segundos que parecen irrelevantes a la trama y una historia un poco sosa para el poder histriónico que presentan los actores del reparto.

Pero de que perdura en tí, perdura.

(65/100)

A favor: Fotografía, calidad de realización, innovadores ángulos y tomas.
A medias tintas: Casting.
En contra: Lentitud extrema de ritmo; pérdida de interés antes de los bloques centrales de la película, ausencia de clímax notorio.

NOCHES PÚRPURA (China-USA "My blueberry nights", 2007) - Una película de Wong Kar-wai.
Norah Jones, Jude Law; Natalie Portman, Rachel Weisz, Chan Marshall.

Video de la semana: Austin tv

Hazlo tú mismo, no importa tu apariencia -importas tú, somos música. Esas son frases que giran en torno a la filosofía de una de las bandas más representativas de la escena indie en México, me refiero a Austin TV. El viernes pasado los ví en vivo y a todo color, con máscaras y disfraces como siempre. Son unos chavos que se dedican a hacer música sin pretenciones, muy sencillos y, aunque todas sus canciones son instrumentales son muy entretenidas y valen la pena escucharlos y verlos en sus conciertos. El video corresponde a una de sus canciones de su último disco "Fontana Bella", que viene con un pequeño libro que según es el diaro de Mario Lupo el personaje principal incluso de las canciones.
Con ustedes Shiva, de Austin TV.

"Es bien facíl enamorarse de ti", sí, asi de cursi sonó...

Domingo, 23 de noviembre de 2008.

Me pasó la cosa más extraña (sólo lo declamo por querer llamar la atención, porque de rara no tiene ni un pimiento…esas cosas siempre me pasan que hasta cuando no , las extraño y me da miedo., es tan familiar, que si no es así… no sentiría esa comodidad de lo inseguro que es ser---- yo (obviamente…. Porque no puedo ser otra persona, aunque lo desee, puesto que lo he intentado muchas veces, mi esencia me mata, pero no cambio, disculpa…)

¿Qué ocurrió esta vez?
No sé, De nuevo no sé, y me quede sin saber. Si la vida se empeña a ponerme cartas – o entes, o cosas, o chiste malos (ese término me gusta más) o…simplemente situaciones – en el camino, y yo reitero que no se hacer otra cosa, mas que… no se que hago, pero simplemente nunca resulta “como debería” si no como es, siempre lo he dicho, supongo que sí tengo que estar haciendo algo para que termine así.

La vida y sus insulsas maneras de recordarme algo que “olvidaba”, pero es tonta, porque yo jamás lo había olvidado, sólo disimulaba, pero es tonta…y trata de recordármelo…y además cínica porque ella bien sabe que yo nada más fingía, tontas las dos. Tontas. Y yo sólo me río porque ni me ayuda… sólo me molesta y me “recuerda” pero no me enseña como… simplemente,bueno, no me ayuda, y me da risa. Y luego se inventa maneras más directas, con nombres/términos/gestos repetidos que yo ni en cuenta, pero se da el tiempo de explicármelo. Nada mas molesta, y yo nada mas me río… Y EN VOZ ALTA :]

Nunca Sabrás, capítulo 1

NOTA: Esta es la segunda novela que me aventuro a escribir. Utilizaré el nobel método de publicarla capítulo por capítulo en este blog, a razón de que se vayan puliendo y terminando dichos bloques; como dato cultural, mi primera novela "Bueno Conocido" está congelada y más fría que el archivo del 2 de Octubre, así que muy probablemente nunca vea la luz con el editor que prometió tenerla en el mercado a más tardar este fin de año. Por lo tanto, utilizaré de ahora en adelante el mejor editor del mundo: el Internet.

Ah y gracias a José Luis por dejarme ser parte de este blog tan original.

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Capítulo 1.- He dicho


“¿PUEDO fumar?”, preguntó ella mientras yo veía televisión por encima de su hombro. La pregunta sonó vaga y retumbó dentro de mí por un momento, hasta que musité de forma entumecida la respuesta que ella quería escuchar. La verdad, no soportaba el cigarro. Crecí en un hogar frío y oscuro acentuado por la presencia casi ominosa del humo del mundo Marlboro. Claramente recuerdo un día que estaba en la cocina de la casa familiar, siempre amarilla de luz, ya sea por la natural o por el foco que la alumbraba por las noches, en el que volteé a ver la puerta de miriñaque por donde entraba la mencionada luz natural, amarilla; sólo encontré el humo del cigarrillo colándose por los pequeños huecos del cuerpo de la puerta. Desde ese día me propuse no vivir en un hogar donde haya un fumador, pero evidentemente había perdido esa determinación, viendo que Claudia me acaba de pedir permiso para fumar en mi casa y yo accedí, mecánicamente, pero accedí.

Nueva pluma en Pezenlacabeza: Carlos Rubi

Sigo con las invitaciones para que más personas se pongan el pez en la cabeza. Esta vez Carlos Rubi se une al equipo de autores de este blog. El es un amigo que conocí aquí en Mérida y con el que estoy estudiando. En el poco rato que tengo de conocerlo, junto a él y todo el grupo de amigos he pasado buenos ratos, algunos divertidos y otros estresantes jeje (me refiero a las grabaciones).
Tiene una columna en la página de internet del Diario de Yucatán en la que escribe reseñas de partidos de los Leones, el equipo de Baseball. Les invito a que conozcan a Carlos Rubí a través de los textos que subirá en las entradas. Ya que él disfruta mucho escribiendo y bueno, este espacio es para eso.
Agradezco los comentarios de todos los lectores, mis amigos y compañeros.
Hagan burbujas!!
Saludos.

Las personas que sonríen no cuentan lo que soñaron, ¿será que se hizó realidad?

Llevo herida la mañana,
siento el sol que se desgarra

al cruzar por la ventana;

su sangre es luz

que se derrama en mi rostro.

Anoche soñé en blanco y negro,

despierto y me acechan los colores.

Una voz llena mi cuarto

se mueve por las paredes,

se derrite sutilmente,

pertenece a otro tiempo,

siento que la pierdo.

Soy parte de ese instante

........................... y aún así

estoy tan distante;

el tiempo trazó el vuelo,

caí y no lo pude acompañar.

caminaré por donde antes

Reuniré los trozos rotos,

¿qué pasó antes de mi despertar?

Vaslav Nijinski

Estoy escribiendo una historia, que pretende ser adaptada para un proximo cortometraje, sobre una bailarina. El relato esta fuertemente inspirado en la vida, o más que nada la muerte, del bailarin ruso Vaslav Nijinski. Tambien conocido como el dios del ballet, era sin duda según todas las fuentes virtuales que he consultado, un Mozart de la danza, mundialmente famoso por sus increibles saltos en los que alcanzaba grandes alturas. Pero tragicamente acabó de interno en un sanatorio de londres debido a desequilibrios mentales.
Si pensamos en la locura como una danza mental, en la que damos giros y saltos fuera de una realidad ajena a la nuestra y nos vemos interpretando puramente a nuestra conciencia desnuda, libre de privaciones de cualquier tipo; podríamos decir que él fue un estupendo bailarín hasta su último aliento. En su estado de decadencia emocional él escribió un diario, en él hacia dibujos, escribía sus reflexiones finales y tambien escribió poesía.
He llegado a dónde quería, dejó aquí un fragmento de un poema escrito en este diario para conocer un poco más a fondo de esta figura de las artes universales.

ILa vida fue pájaro y vuelo,
después sólo pico y garras.
Un juego amargo,
un temblor de carroña
arrojado a la insatisfacción del deseo.

Mi soledad se parece a los buitres
sólo en la muerte encuentra compañía.
Tiene pico corvo y plumaje negro.

Hoy asesiné los sentimientos de culpa,
me desprendí de la cabeza a los pies del pesado
ropaje,y herí con mi afilada desnudez de navajas el aire.
Parpadearon los espejose hice la guerra con una adolescente pervertida
y fui rojo subido, el púrpura caído de la tarde.

Rómola: tu llanto me hace pensar
que todavía creo en algo.
Por eso alguien adentro de mi silencio
me hace danzar en alaridos.
Me empantana como un camalote sobre tu piel
y aunque a la deriva soy celeste goce.
Un silencio vegetal para tu metálica indiferencia.

Mi elasticidad es un dolor que sueña curvaturas,
balanceo de cañas, juncos o mimbres,
lo que cae del viento: en volutas, huracanado,girando...

¿Soy Apis o el árbol de Tolstoi? (1)
¡No sé! Pero te amé rural como una hoja de álamo,
una y otra vez, amarilla, abiertamente.
Tú eras la momia, yo el centro, la corola,
el espectro de la rosa.
Ellos: las espinas de la condena.

Muchas veces fui fiera enjaulada.
El día que pueda escapar en el escapar, lo presiento,aullará la muerte.

Ambos fuimos un silencio de a pedazos,
danza, soplo de luz, relámpago,cortejo, picotazo, embriaguez,
sostenido desmayo, orgasmo.
Un zarpazo de sombradonde la luz inscribe su vacío.

El exceso de sensibilidad me hizo levitar.
Me hizo ángel, colibrí, mariposa, arrojada flor, rosa.
Y la embriaguez de los aplausos me deshojó,
me desaló, me desplumó.

Caida en picada de un pensamiento

Cuando me levanté hoy en la mañana recordé la luz. Había olvidado su aspecto y su calidez, mis sueños me parecieron eternos y todo sucedía en penumbras.

En mi sueño, la calle tenía un matiz espectral, parecía estar todo cubierto por una delgada telaraña. Lo sentí como un fantasma que cobijaba todo el espacio. Ahí, la luz roja nos impedía cruzar. Los que esperábamos llevábamos nuestras máscaras para respirar y nuestro vestir usual; al menos eso era lo que creía hasta que cambió la luz y la gente avanzó.

Entonces la pude ver y ella a mi. Apenas recuerdo su vestido blanco, pero tengo memoria de sus cabellos que se volaban imitando al viento; pero todo lo demás, los árboles, las faldas de las mujeres, el pelaje de los animales, las banderas en los edificios, todo permanecía inmóvil, quieto y sin señal de brisa.

No me dijo nada, sólo mantenía una mirada directa cuando todas las demás personas pasaban ensimismados. Fue la mirada más real que había percibido en un sueño. Había algo en su semblante, algo metafísico, meta-onírico, que me invadió, a pesar de estar dormido, mi cuerpo en forma de un escalofrío. Era inquietante como nada en ella parecía tener expresión, salvo por sus ojos. Me perturbó al punto de abrir los ojos y llenarme de golpe con la luz de la mañana que se filtraba desde mi ventana.

Video . I'd rather dance with you

Kings of convenience es uno de mis grupos favoritos y este video refleja mucho de lo que he pensado en los últimos días. He aprendido a odiar, casi con todo el fervor que encierra la palabra, a hacer las cosas como se tienen que hacer.
Tal vez a muchos piensen otra cosa al ver el video, pero yo sentí eso por que lo estaba viviendo. Cuando vas a hacer las cosas, en especial trabajos creativos o proyectos personales, hazlas bien, pero hazlas a tu modo. No me rebelo contra nada ni nadie, pero me gusta pensar que hay cosas establecidas y de eso puedes tomar lo que te sirva y a la vez reinventar, innovar y probar. Mi aprendizaje ha sido a no temer el enfrentarme a mi imaginación cuando ésta quiere salir. Odiaría encontrarme conmigo en unos años, unas semanas o unos días y arrepentirme de no haber cometido el peor de los errores: no cometer errores, o más bien no lanzarme y atreverme a cometerlos. Me gusta que las cosas salgan bien, pero más disfruto aventurarme a ver de que soy capaz.
Es una reflexion muy personal, tal vez no la comprendan en su totalidad, pero quería compartir esto. Saludos.

¿ Es rellenable?

En tiempos de sequía con un frasco lleno de lágrimas que me costo bastante esfuerzo - entre otras cosas, debo decir…- conseguirlo, lo derramaba “cuidadosamente” -ya que soy algo torpe- en las flores que tenia frente a la ventana, y más torpe aun cuando me están regañando…

Recostaba sobre la mesa mi cabeza,

con un oído escuchaba el sountrack de mi vida, y con el otro tu voz leyéndome un cuento en horas indebidas; -siempre son horas indebidas-.

Sonámbulos perdidos un poco engreídos, nos contaban chistes malos y nos reíamos a carcajadas para disimular nuestras pisadas...Recordaba el frasco de lágrimas…Estaba empezando a pensar que no eran mías, ojala fueran mías, me moría de sed por la corrida.

Nueva pluma en PEZENLACABEZA

Después de más de 100 entradas, que resulta ser muy poco para el tiempo que llevo en esto, Itzel se pone el pez en la cabeza para ser co-autora en el blog. Ella es una amiga que conocí en la universidad. También le gusta escribir y yo andaba buscando alguien con quien compartir el blog para que se actualice más seguido, ya que a veces no me da tiempo o simplemente se me va.

Invito al lector del blog que conozcan a Itzel y su estilo. No dejen de pasar y dejar burbujas (comentarios). Saludos.

Backstage_______________________________________

liendres! se cambiaron los colores de la imagen al momento de subirla.

Días pesados.

Usualmente no escribo entradas del tipo "Diario", ya saben donde se describe como fue el día y todo eso. No quiero decir que esté en contra de ellas, al contrario, me gustaría escribir más de ese tipo de entradas, siento que es una forma de entender la vida que uno lleva, mediante la escritura.

Éstos últimos dos días, desde que empezó la semana, ha sido una serie de películas de acción de peso pesado en vivo y a todo color. Desde el fin de semana; tuve que ayudar a unos amigos para una grabación, donde debuté como actor, en la que tenían que llevar una historia que incluyera un choque de autos y llamadas telefonicas. Ese no era el problema, si no que se le sumaba el trabajo de Adobe Illustrator que había dejado pasar como rebaño por el redil, hasta que me di cuenta que eran demasiadas ovejas que trasquilar.

Como decía, estas películas que viví fueron "Duro de trazar" en primer lugar. Lástima que no era Bruce Willis, si no, hubiera exterminado la amenaza "trazativa" en un abrir y cerrar de heridas. Trazar una chica emo, varios objetos de milicia medieval y un Sam Bigotes con las pistolas desenfundadas fue todo un reto. Pero aprendí mucho acerca de la vida. A lo mejor me pasó como a los marihuanos que de tanto contacto con la hierba sólo hablan y meditan de ello -ninguna experiencia al respecto-. Pero llegué a la conclusión de que la vida es como un trazo en illustrator. Todo se trata de ir acomodando los nodos a través de un camino marcado, lo que todos conocen con el simpático nombre de Destino, puedes apegarte al dibujo, o puedes trazar muy alejado de él, la mayoría de las veces se puede reparar los nodos, otras veces sólo cabe eliminarlos. La analogía es de libre interpretación -sin criticar, no tenía nada más que hacer, uno se pone a divagar en momentos como esos-, aunque me gustaría saber si están de acuerdo.
Terminé a las cinco de la mañana o más, si cuenta que seguía trazando mientras dormía. Ese día no fui a la escuela (se traduce en que perdí tres clases).

Otra cosa interesante de tener una tarea que no es difícil ni complicada, sino más bien tediosa y tardada, es el soundtrack de la película de acción. En mi caso no hubieron los clásico redobles de tambores y guitarras virtuosas, salvo por Joe Satriani, sino que bajé unos boleros muy buenos y escuché las canciones por primera vez de Lila Downs, de la que ya había escuchado pero nada más.
Me gustó mucho la forma de adoptar la cultura méxicana aún cuando pudo optar por su otra mitad gabacha. México necesita intimar con su cultura, identificarse con su pintura, su música y su cine, y las otras artes. Muchas veces se desprecia nuestra propia identidad, rasgos distintivos que nos separan del norte, del sur y del resto del mundo. Gracias Lila Downs por escoger al México mágico que en ocasiones no nos atrevemos a conocer.

Segunda película; esta vez era una mezcla de drama con cine de terror, "La cartera llama dos veces". El título original no es de terror (el cartero llama dos veces), pero cuando es tu cartera la que se pierde, se convierte en una pesadilla en la calle del infierno. Estábamos grabando y me la quité del pantalón en casa de un amigo para comodidad. Al término del día ya nos encontrábamos retirados y el amigo con el que venía se tenía que ir, entonces le comenté al de la casa que me cuidará mi cartera. Esa fue la primera llamada, pude haber hecho y dicho muchas cosas para que no pasara lo que ocurrió, pero como buen efecto mariposa, ocurrió. Al día siguiente todos se fueron a grabar otro segmento, incluso las personas con las que vivo, a las que en el transcurso de la tarde se les dio mi cartera para que me la trajeran y ups! se les perdió. Lo peor es que dicen que se les quedó en la casa del mismo amigo, pero con la diferencia de que ahora no la encuentran.
Qué interesante se desenvuelven los hechos y aún más estrésante es cómo se envuelven mis nervios, estaba apunto de estallar de rabia: mis identificaciones, tenía cien pesos... total, no tenía tarjetas de crédito o algo por el estilo y el banco me permitió retirar. Lo peor que pasó es que ahora no puedo tener coche en Mérida por la licencia y que mi identidad no es comprobable. -Rayos-

Ayer fue menos agobiante y más entretenido ya que esteralicé mi propia versión de Arma Mortal, mucho mejor que Mel Gibson, en Lectura Mortal 2. Es la segunda vez que dejó para el último momento la lectura de Análisis Literario. Ésta vez era "El Ocho" de Catherine Neville. Había leído 50 páginas de 619, y aunque no lo acabé de la noche a la mañana y hoy fue el examen, adelanté muchísimo y creo obtener buen promedio. Sólo me salté la pregunta acerca del final. Y ahora estoy aqui terminando esta entrada para comenzar con la nueva tarea de Illustrator, es ahora que reflexiono mejor y comprendó el verdadero título de los trabajos escolares: "La historia sin fin", aka "la historia interminable", aka "Los trazos interminables", aka "las grabaciones sin fin", aka "la entrada del blog pezenlacabeza.blogspot.com sin fin".....

Un poeta en la silla.

Había una vez, en una única y rarísima ocasión, una silla de madera purísima que levitaba. Bajo ella pasaba el mar en su caotico movimiento vestido con estrellas y del reflejo nocturno. La silla se iluminaba con la luz del sol en un el cielo que mostraba un azul destellante, unas nubes como corderos cazando y devorando gaviotas empujadas por el aire.
La silla se podía contemplar desde Port Llagat, aquellas rocosas playas paisajes de las pinturas surrealistas, donde duerme la locura y el tiempo se derrite como queso sobre el pavimento caliente. Uno no vive lo suficiente para contemplar una cosa de esas. No basta una vida para lograr subirse a la silla. Está tan alejada de nuestra textura y la suya tan cerca de nuestros deseos.
La silla se pierde entre la nieve que se desborda del frio. Se congela. Es arrebatada por torrentes de aire cargados de estacas de hielo que se precipitan haciendo como puñales en toda su estructura, la madera no resiste, se quiebra y va a dar contra un monte. En el acto se rompen las estacas en diminutos fragmentos. Aquellos pedazos de la silla eran más grandes. Amputada, dequebrada, afloran desde su tallada piel pequeñas astillas como creciente cabello en un bebé, crecen en un espacio desierto. El viento pide más y le arranca esos cachitos de madera que vuelan sujetos a la corriente.
La silla gime, una de sus patas se mece con el correr de la atmósfera y llora.
Aquél monte formaba parte en ese de una cadena dentrífica, en la quijada del mundo, la silla yacía malhérida en la cima de un molar. Desde ahí no era una silla, era una carie.
El tiempo se derretía y mientras esto pasaba la silla consiguió aceptar su situación y su condición de carie.
La metamorfosis se completó y en menos de lo que crece un rosal era una bacteria para el terreno, un ácido que destruía el tejido y se crecía hasta la profundidad del mundo. En el centro del planeta se vive una experiencia parecida a la que se tiene cuando se nada en una olla a punto de ebullición. La silla en su condición de carie se había multiplicado hasta formar una sociedad, un pueblo con millones de integrantes pero que a la vez era solo una, la silla; que se dedicaba a la destrucción de las paredes en las que estaban adheridos, era una actividad cuyo único objetivo era avanzar hacia lo desconocido.
Así llegaron hasta los órganos más internos. La tierra hervía a vida, palpitaba desde su interior mientras su espíritu se arrastraba sobre su áspera cobertura, se colaba entre grietas y perforaciones aullando, a veces incluso ladraba rabioso, y la carie temió. Toda su extensión desde la boca del orificio en el molar hasta la punta que posaba sobre un vaso sanguíneo, sudó y el sudor se condensaba en vapor, y éste a su vez volvía a ser sudor producto de una bacteria temerosa. Un ciclo infinito que sofocaba a la carie. Aunque estaba conciente de lo que se hallaba debajo de la capa rocosa, su desesperación le hizo cometer uno de los errores que como silla nunca hubiera podido cometer, y estaba contenta de aquello.
Partió la tierra y de ella manó lava hirviendo que se esparció por donde encontró espacio para esparcirse. Cubrió a la silla abrazándola en magma, la quemó y se expulsó a la superficie a través de la boca de un tigre que había quedado atrapado tiempo atrás en la telaraña de un insecto gigantesco hasta el punto de formar parte del mismo suelo.
Seco la sangre terrestre y adquirió forma rocosa que rodó por todo el cuerpo del inmóvil felino hasta el mar en una carrera frenética por convertirse en pez.
Como pez, la silla fue feliz, nadaba por aquél mar de noche donde en un tiempo atrás levitaba sobre la capa acuosa, entre el cielo y la tierra. Pero por supuesto como pez la silla nunca pensó que eso pudiera haber pasado y nadar en el mar le produjo dicha y gozo. Se movía en muchas direcciones, aprendió a controlar infinidad de velocidades. Se hizo diestra para nadar, no había limites como en el silencioso y oscuro interior de la tierra, donde era esclava de la tierra y su condición destructiva. Se acercaba con los otros peces para burlarse de los tiburones y pulpos, a los que envidiaba por la fascinación que tenía por los tentáculos. Un día la silla encontró a un pez infeliz, llevaba una pluma incrustada en una de sus aletas. La silla nunca había visto algo y se ofreció a ayudar al pez malherido. Al retirarle la pluma de su cuerpo, el pez se deshizo en una sombra de tinta que le manchó el rostro y lo cegó. La silla nunca soltó la pluma, y aún ciega siguió nadando, pero su felicidad se había desvanecido y había perdido todas las esperanzas hasta que se encontró con la superficie.
Del mar salió un naufrago, una silla en condición de hombre que por vez primera respiraba aire limpio. Apenas sentía sus brazos que momentos antes eran alas escamadas y sus parpados temblaban. Su boca estaba pegada a la arena templada, blanca como talco, suave al tacto. Sus cabellos danzaban junto a la brisa juguetona que le acariciaba la cara y le arremolinaba las pestañas. El hombre sintió, abrió los ojos y el fulgor del paisaje le atrapó el pensamiento; escuchó y el sonido del mar le desató de su debilidad. Sentía en la cabeza un millar de aleteos, y sus pies se despegaron del suelo. Entonces entendió todo. Tomó la pluma y escribió sobre su piel: Ahora soy una silla, y sobre mí se asienta la razón y las ideas, la imaginación y la libertad verdadera.

José Luis A. M.

Arquitectura en Helsinki

Helsiniki es una ciudad en Finlandia, pero no hablaré de ella, por lo menos no en esta entrada. Uno de mis grupos favoritos es Architecture in Helsinki, no son finlandeses sino australianos. Me propuse escribir cada día acerca de una canción y hoy elegí Heart it races de esta increible banda (AiH). La canción representa su estilo polifacético donde, aunque tiene un ritmo muy tribal, no se aleja del estilo propio de la banda que consolidó desde sus inicios con canciones como Do the whirlwind ó Owl´s go. Son canciones con melodias felices, divertidas, un tanto juguetonas pero muy bien construidas en las que se puede apreciar su complejidad, incluso, como dato curioso: en su penúltimo disco "In case we die" utilizaron alrededor de 40 instrumentos. El genero es: Indie pop-avant-garde australiano, según Wikipedia (si, tenía duda en cuanto a esto). Lo que más me gusta es que puedes escuchar todos sus discos consecutivamente y no lo sientes como si fuera siempre lo mismo, como algunos conjuntos donde parecen que tocan la misma canción, sólo cambiando su letra. Ellos son explosivos, creativos y originales, escuchen Heart it races de su último disco "Places like this", a través de este divertidísimo video.

El amor en tiempos de... ¿microprocesadores?

Foto realizada para la clase de Fotografía en blanco y negro. Imágenes de una futuro corrosivo.
Traduce: Barbie: I love you = te amo. R2D2: Me too (Me 2)= Yo tambien (yo tmbn)

Ojo: Para ver la imagen en su tamaño original denle click.

Un tonto encuentro con la realidad.

Los pueblos estaban en guerra y el mas poderoso como de costumbre desbarató al otro sin piedad. Las calles ahumaban, las casas flaqueaban como si se fueran a derrumbar si aun no estaban en el suelo, rocas nada mas. Pero entre toda esa crueldad sin sentido una familia intentaba escapar sólo con lo necesario: una cantimplora repleta de agua, el perro, comida ( y el perro), poca ropa y por último la televisión. De todo lo que pudieron recoger en su sálida a las desoladas avenidas y escabullirse como roedores a traves de los callejones, el padre de familia tomó la televisión sin siquiera pensarlo una vez; nada de: me pesará en el camino, se puede romper, etc. Únicamente dio alarma a su familia e instantanemente ya tenía el artefacto cargada como un bebé. Ninguno de los integrantes protestó, ni siquiera el pequeño al que le salieron ampollas de tanto correr.

Iban dando vuelta en una esquina y un soldado enemigo les salió al encuentro. Despues de disputar un rato con la familia para llevarselos como prisioneros y al ver el cuidado que el padre tenía por el televisor le dejó la elección al señor de la casa: "Decide, tu familia y el aparato". Terminaba de hablar cuando se dio cuenta de lo que por impulso había ordenado, se jugaba su reputación con aquellas palabras dándose cuenta que era muy tonto lo que le pedía al hombre. Para su sorpresa el padre de la familia titubeó. Llevó la mirada hacia su familia, la mujer extrañada, los hijos esperanzados, pero... pero la televisión...

Unos minutos despues de que el hombre dejó de ver su reflejo en la pantalla que aún conservaba el brillo, los botones elegantemente dispuestos y el control ajustado con cinta adhesiva adquirió una postura decisiva. "Elijo la televisión".

El acto fue tomado por inhumano y casi es condenado. Todo esto se supo despues de la guerra, tanto la señora como el soldado, que para ese entonces ya eran marido y mujer, dieron su testimonio a las autoridades y medios de comunicación. Éstos últimos no desaprovecharon la oportuidad y lo contactaron para hacerle la pregunta que estaba en la mente de todos, ¿por qué lo hizo?. Entre flashazos de cámaras y microfonos el señor dijo con firmeza: La televisión era lo que nos unía como familia.
La reportera habló frente a la cámara: El señor ha declarado lo que con anterioridad expuso su ex-esposa, justificando el hecho en que la familia se juntaba en las tardes para ver los programas de televisión una vez que llegaban de distintas actividades, sin la televisión, admitió, perdería a su familia. Un hecho que quizá quedará en nuestras memorias unos dias más recordandolo como uno de los actos de estupidez más grandes de la historia. Reportando para el canal....

Gassman vidar. Cartas Polyanni parte 1

Bueno tal y como lo prometí aqui está la primera transcripción que hice del manuscrito encontrado en la biblioteca (ver entradas anteriores). Entre las primeras páginas llevaba lo que parece ser un ala de mosca pero del tamaño del brazo de un niño de un metro y medio, cuidadosamente doblada por su tremenda fragilidad, tan pronto consiga una cámara le tomaré fotografías, es impresionante.

Diario de viaje.
Primera semana: Las cartas Polyanni.

Antes de redactar quiero aclararle al lector, o en este caso recordarme en un futuro, que el hecho de que las páginas estén llenas de marcas de gotas de agua no se debe a mi situación emocional, me refiero a lágrimas. Las páginas se humedecen por que estoy escribiendo en mi camino hacia Napoles, en una camioneta que nos prestó el Tío Rhico. Afuera llueve y la ventana no cierra del todo.

Tengo que redactar los sucesos que transcurrieron en la primera semana de Abril del año presente 1944; ésto es por la pura necesidad de recordarlos en caso de que ocurra lo peor, y no me refiero a la muerte. En África, existe una tribu de aborígenes que mezclan los distintos venenos de distintos insectos para crear múltiples efectos en el organismo humano.

Éstos conocimientos se habían mantenido en secreto durante siglos, resguardados celosamente por los miembros de la tribu, que entre todos los usos que le dan a esa combinación letal, sobresale el poder que tiene para quitarle a cualquier persona sus recuerdos, borrarle la memoria. Pero fue hace tan sólo cinco décadas que el explorador francés L. M. Polyanni, extrajo las formulas.

Claro, yo me encontraba ignorante de toda esta información hasta hace un par de semanas cuando viviendo en un piso de Barcelona estaba estudiando Historia y Filosofía, llegó el niño.

Toco a la puerta un 24 de Marzo, lo tengo presente. Un menor a punto de ser un muchacho, su rostro era lo menos sucio de todo su aspecto, su ropa parecía haber estado con el desde su nacimiento, pero su mirada era la de una persona adulta buscando esperanza. Tendió los brazos y en las manos sujetaba un sobre blanco. Le abrí la puerta sin decir palabra pero tomé la carta, el pequeño se aventuró en el piso con la desenvoltura de la infancia, mientras yo veía absorto el sobre sin nombre, ni destinatario, ni estampilla si quiera. Una sola hoja se hallaba en su interior, lo único que decía era: "vedmeto". Pasaron unos segundos cuando acabé de leer las palabras en voz alta y de la calle escuché gritos y carros frenando de golpe.

Le indiqué al niño que se quedará dentro pero me siguió escaleras abajo para ver que sucedía.

Y qué sucedía. Limpié mis lentes, me tallé los ojos, incluso intenté pellízcarme, fue inútil, lo que tenía enfrente era de verdad. La gente corría asustada mientras la enorme mosca bajaba hasta pararse a medio metro enfrente de mí. Tenía la carta en la mano, y temiendo que fuera a estar relacionado la observé una vez más, ahora leí: sube. ¿Una carta que me hablaba?, ¿una mosca del tamaño de un caballo? Temeroso subí por una de mis sillas y la atoré en el lomo de la mosca, me agarré de su "cabellera" pero, aquél niño me veía con asombro e ilusión, no podía dejarlo ahí. Ahora pienso, qué hubiera sido de aquél muchacho de no haber subido en la mosca conmigo...

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En unos días subiré el resto de la historia. Las páginas están mojadas y la tinta corrida, me cuesta trabajo transcribir, pero estoy haciendo el mayor esfuerzo.

Cabeza Volatil

Bueno, festejando 100 entradas!
Dejo el link de una historia en audio experimental realizada para una tarea de la materia "Producción Radiofónica". El trabajo consistía en narrar una historia usando para esto sólo sonidos. Lo que escuchen son sonidos grabados en el ambiente y modulados a mi antojo en Adobe Audition, una de mis tareas favoritas.
Los detalles están en la página, es un servidor para publicar podacasts.
CABEZA VOLATIL

Nuevo proyecto: Gassman Vidar, el diario de viaje

Les presento un nuevo proyecto al que he nombrado Gassman Vidar, el diario de viaje. Anteriormente había planeado llamarlo 100 Fantasías, pues iba a presentar en tiempo indefinido, pero tratando de que sea a lo mucho cada semana, una historia diferente acerca de los viajes de éste personaje, Gassman Vidar. La dinámica será la misma, sólo cambie el nombre. Espero que lo disfruten tanto como yo lo he disfrutado planeándolo.

Prefacio.

La otra noche acompañé a un tío que trabaja en el gobierno a la prefectura. El lugar es frió por la seriedad de la decoración y la hostilidad de los dependientes. No había mucho que hacer para un muchacho de mi edad entonces mientras recorría el sitio, me encontré frente a una puerta de cristal con unas letras apenas legibles, murmuraban a la vista: Biblioteca. Una biblioteca siempre es entretenida, pensé quizá con cierto sarcasmo. Era una visita al desorden, alcance a contar diez repisas polvorientas y oxidadas con cientos de archiveros y de esas carpetas que son todas iguales, grandes y feas. Había cajas en el suelo y fue lo único que me atreví a revisar. Edictos, libros de cuentas, títulos de propiedad y algunas constancias que sepa yo que eran. Hasta que me topé con lo que parecía un archivo olvidado, callado estaba sepultado al fondo de aquella caja, agitándome la curiosidad con una etiqueta en la que, al tratar de pegarla alcancé a leer "confidencial".
Era la palabra clave, agarré el folder y de él cayó pesadamente un cuaderno de anotaciones color verde, de apariencia ancestral. Las letras en la portada estaban escritas en tinta dorada y cursiva, "Gassman Vidar". En los papeles dentro del folder estaban los detalles. "Cadáver de hombre hallado en las costas de Alvarge, mediana edad, cabello castaño..." Había fotos donde mostraban a éste hombre con un tatuaje en la mejilla, era el de una llave antigua pero de trazos precisos, también mostraba en otra foto un tatuaje en la planta del pie, era una dirección.
"Se mandó hacer una llave idéntica a la del tatuaje, caja fuerte encontrada en la dirección del pie izquierdo". Aparecían los nombres de los involucrados en la investigación, y el resultado de ésta; o más bien la razón que le atribuyeron a su muerte, locura, un suicidio.
En una bolsa de plástico pequeña estaba la llave que mandaron hacer para abrir la caja fuerte, era igual a la del tatuaje. Supuse que lo que hallaron era aquella libreta, fue un descubrimiento para mí. Me disponía a leerlo cuando escuche unos pasos aproximándose a la puerta, agarré sólo la libreta y me escondí tras una repisa.
Alcance a ver un hombre, de hecho sólo vi los zapatos, tipo Top-sider negros, muy casuales, tomó la caja que había revisado y hurgó en ella. Cuando salió también yo me di a la fuga sin ser visto. En la sala de espera se encontraba mi tío hablando con un señor y caminando por el pasillo observé aquellos zapatos de aquél hombre que había estado hace unos minutos en la biblioteca de la prefectura, llevaba bajo el brazo el fólder "confidencial" del que había extraído yo lo mas importante.

Al llegar a la casa y estar seguro en mi habitación comencé a excrutar el texto del cuaderno, es lo que les relataré en el futuro tratando de asimilar el manuscrito y el material reunido.

El cuaderno comienza con una hoja arrancada puesta al principio, las primeras líneas dicen: Soy la primera persona en leer éstas palabras, por que fui yo el que las escribió y el primero en vivir las experiencias citadas a continuación; estoy seguro que tambien seré el último en leerlas ya que a muchos puede parecerles que no fueron escritas en momentos de cordura y razón. De no ser así, y existan aún más lectores, les recomiendo, exhorto a que crean hasta la minúscula tilde, fui téstigo de sucecos extraordinarios que van más allá de nuestro entendimiento.

Pezoa pt.2

Para conocer más acerca del mundo en el que vivía el poeta chileno, y por ende más acerca de él, aquí un extracto del prologo de su libro "Campanas de oro".

Los personajes líricos de Pezoa Véliz, vagabundos, perros calleje­ros, canillitas, viejas y peones maltratados, no tienen territorio, lo que significa que carecen de una zona interior de domicilio protector y de una zona exterior de dominio. No las tienen, y lo muestran en los ritornelos populares con ironía, burla y un humor sarcástico que pa­rece decir: ¡al diablo con la nación si no tenemos derecho a territorio!

Por contraste, el arte le proporcionó a los modernistas un territo­rio: un domicilio y una zona de dominio. Mientras más se acercara el enemigo –el rey burgués– más fuerte cantaban los poetas, como los pájaros que ahuyentan con sus silbos a los intrusos.


También la desterritorialización significa el devenir menor de una lengua mayor; no en el sentido de atributos de superioridad y minori­dad, sino en el de un cambio en el patrón lingüístico que privilegia, en el caso de la lengua mayor, la invariante y en el de la menor la variabilidad.
La lengua poética mayor en la época de Carlos Pezoa Véliz era la modernista, cuyo patrón consideraba rasgos dominantes como: hom­bre blanco, urbano, culto, hablando una lengua estándar. Sin duda que en la cultura latinoamericana “hombre blanco” implica siempre la mayoría, aunque los mestizos sean muchos más numerosos, o las mujeres o los niños, ya que no es una cuestión de más o de menos individuos, sino de dominio.
La lengua menor con que Pezoa Véliz asedia la mayor, potencia una variación fundamental en el primer rasgo del patrón: hombre blanco dominante. No hay tal dominio en el sujeto que hace uso de la lengua en los poemas que analizo, sino marginalidad y victimización; luego, podemos sospechar que el que habla no es hombre blanco ya que carece de poder, más bien lo sufre (y lo resiste). Y ya se dijo: el poder se confunde con la condición de hombre blanco, a menos que sea un blanco derrotado, es decir, alguien que termina por mimetizarse con los mestizos, los huachos y los bastardos.

El tren (fragmento).

¿Dónde van los campos grises
en monótona carrera?
Van a lejanos países
donde el hombre los espera.

A la orilla de un estero
donde hay sauces angustiados,
canta alegre el carretero
frente a sus bueyes cansados.

Y escucha una inmóvil tagua,
sobre una angulosa grieta,
las cosas que dice el agua
en su eterna cancioneta...

Los cuadros que se reemplazan
en desfile vagabundo,
todos pasan, todos pasan,
como las cosas del Mundo...

Y van en hondo letargo
tras el eco que responde,
siguiendo un camino largo,
sin saber a dónde, a dónde.

Para saber más de él: http://www.elobservatodo.cl/admin/render/noticia/9956

Poesía de nuestra America Latina: Pezoa pt.1

He descuidado mucho la etiqueta "gran poesía" en el blog, y por eso quiero retomarla con los maestros expositores de la poesía latina. Empezaremos por Chile de la pluma de Carlos Pezoa Veliz, o Pezoa, como es mayormente conocido. No confundir con Fernando Pessoa.
A todo aquél que guste de la poesía para vivir, reflexionar y pensar, más allá de textos que sólo representan una actividad lúdica, les encantará éste escritor y poeta chileno.
Pero hablemos de Pezoa. Nació un 21 de Julio de 1879 en la capital de Chile, Santiago. Colaboraba con diarios como La voz del pueblo publicando poemas, también escribía para "Luz y Sombra" siendo "Nada" su poema más conocido. A raíz del terremoto de 1906 que sacudió la ciudad en donde vivía, quedó con las piernas destrozadas, viviendo posteriormente en hospitales y madurando una tuberculosis que lo llevaría a la muerte el 21 de abril de 1908, sin todavía cumplir 30 años de edad. Su obra se mantuvo inédita hasta después de su muerte.

Su reconocimiento como poeta lo logra, en el Ateneo de Santiago, lugar
donde se reunía la elite literaria de la época. En esa ocasión, deleito al
publico presente con su poema "Pancho y Tomas".

Perteneció al grupo de poetas Modernistas chilenos que se alejaron de dicho movimiento para acercarse a la poesía descriptiva de la realidad chilena, en la que se trataban con más dedicación tópicos en relación a la tradición nacional.

-Wikipedia

Nada


Era un pobre diablo que siempre venía
cerca de un gran pueblo donde yo vivía;
joven, rubio y flaco, sucio y mal vestido,
siempre cabizbajo... ¡Tal vez un perdido!
Un día de invierno lo encontraron muerto
dentro de un arroyo próximo a mi huerto,
varios cazadores que con sus lebreles
cantando marchaban... Entre sus papeles
no encontraron nada... Los jueces de turno
hicieron preguntas al guardián nocturno:
éste no sabía nada del extinto;
ni el vecino Pérez, ni el vecino Pinto.
Una chica dijo que sería un loco
o algún vagabundo que comía poco,
y un chusco que oía las conversaciones
se tentó de risa... ¡Vaya unos simplones!
Una paletada le echó el panteonero;
luego lió un cigarro, se caló el sombrero
y emprendió la vuelta... Tras la paletada,
nadie dijo nada, nadie dijo nada.

Syd Mead

Recorriendo mis páginas de visita diaria me topé con una entrevista hecha, en lo personal, a uno de los mas grandes artistas conceptuales que se ha desarrollado en el medio cinematografico.
Así es, Syd Mead es el responsable de aquella espantosa ciudad ambientada en un futuro, ójala, muy lejano en Blade Runner, o de las enclaustrantes visiones en la pantalla de Aliens. Además ha trabajado en otros films diseñando carros o la nave que sale en 2010, la secuela de la pelicula de Kubrik.
A continuación cuelgo la entrevista que realizó el equipo de Boingboing Gadgets y otros videos con su trabajo. En la entrevista Mead nos habla acerca de cómo llevo la escencia de la pelicula (Blade Runner) al arte conceptual, donde explica de manera rápida la construcción de aquel Los Angeles del futuro.

Syd: Mi vision de esta ciudad fue la de un lugar en el que no quisieras estar
por mucho tiempo.

Mas adelante me gustaría realizar algún video con partes de Blade Runner. Actualmente trabajo en uno de otra pelicula que ya colgaré aquí una vez que esté listo.

Tardes negras en la ciudad blanca

Esta semana el clima debe estar enamorado, o presa de algún otro desorden mental, por que anda embobado sin decidirse, o hace mucho calor o nos manda un tormentón de los que parecía solo podían existir en las pelis americanas. Por otra parte es innegable la hermosa escena que la lluvia crea en las calles de esta bella ciudad.
Las tardes en Mérida, yucatan son un danzón entre lo natural, el folklor yucateco y lo urbano. Bellísimas, pareciese que el verano tuviera una cita en punto de las 7, por que a esa hora salir a paseo montejo es como andar a traves de un atardecer multicolor que antoja a llevar un café (y conste que a mi no me gusta) y un aire de melancolía que, como han de recordar, para Allan Poe es el mejor estado de animo para apreciar la belleza de las cosas.
A todo eso suménle una multitud de gotitas precipitándose a las calles donde ya había sido barrido el sol. El asfalto se vuelve espejo y los repiqueteos en el paraguas son un coro de agua; no hay mejor sensación que caminar por aquella avenida mientras el cielo abraza la ciudad.
Si encuentras un lugar seco para sentarte y además posees ya tu exquisito café instantáneo del oxxo, el paquete no estaría completo para entrarle a la onda vespertina sin aquella canción que sonaba en Francia en los setentas a cargo de la diva Dalida; Parole, donde la acompañaba en un dueto que no tan musical sino mas bien recitativo por la parte masculina, Alain Delon.
Y para aquellos novicios en el arte de la vida y que no hayan escuchado este fenómeno de arte temporal, les dejo el vídeo de la semana, abriendo con esta entrada una nueva sección que he llamado "la ciudad blanca", que es más que nada un diario donde narro por vez primera creo yo mis días y puntos de vista (como un diario).

VALRYAN : introspección

Era una especie de espejismo, el suave murmullo de una flauta que se extendía por todo el espacio. Ahora eres parte de la imagen y, en cierto modo  la flauta igual te invade.

El cielo no tiene la menor importancia, aquí nunca llueve. De esta forma los dioses más celosos se aseguran de que al elevar la vista sea tan sólo para contemplar la beldad de su lienzo celeste y no la pretensión de adivinar el devenir del clima. Aún así miras hacía arriba, tiene un azul de fantasía, como sólo puede estar cuando lo invocas cerrando los ojos. También vagaban perdidas unas cuantas nubecillas regordetas, una más grande eclipsaba al sol. Quizá los dioses estaban contentos, quizá era el tenúe sonido de una flauta que invadía todo el espacio, y a ti. 

Tú te hallabas en medio del desierto, o ¿realmente se hallaba en medio del desierto? En ese lugar, donde un granito de arena puede ser un cosmos totalmente diferente, donde el viento puede ser una isla o la luz una melodía.

Sacaste de tu andrajosa vestimenta un viewmaster (esos aparatitos rojos a los que le instalabas discos con transparencias), empujaste la palanca a la vez que observabas. Solamente con este instrumento es capaz de ver en donde te encuentras realmente, justo en medio de las Ruinas Invisibles.

-Son hermosas, ¿no es así?

La música cesó y retiraste los binoculares para ver quién le había dirigido la palabra. Era una mujer pálida, casi traslúcida, sentada en flor de loto a su lado. Levitaba. Llevaba mantas rojas que eran sacudidas por un viento fantasma, digo fantasma por que no había tal, solo se manifestaba en aquellas telas. De sus manos podía verse una agitación espectral, como cuando el calor tiene cuerpo y el horizonte ondea.

-¿Ha estado aquí todo el tiempo?

-He estado el mismo tiempo que tú, desde tu llegada y la llegada de los que fueron antes de ti.

- Eso que suena dentro de mí, en todos lados... viene de tí. ¿en el desierto? ¿no le agobia el calor, el hambre o la sed?

La mujer hizo el primer gesto en toda la conversación, una sonrisa discreta.

-tengo todo lo que necesito. -Agitó los dedos y el sonido volvió a llenarlo todo.

Te quedaste observando y escuchando, al tiempo aprendiste a apreciar lo que escuchaba, hasta que ella habló. Ambos sonidos, el de sus manos, que eran como instrumentos de viento y el de su voz eran como caricias para cualquier oído.

-tú no tienes nombre.

-¿Lo sabes? La noche, me llama criminal, a veces la oigo llamándome Frío. El día me llama ciervo, a veces me dice Calor también. El mar me llama de muchas maneras, en muchas lenguas... pero, yo, nunca me he llamado a mí. ¿Tú quién eres?

-Sólo soy aquella a la que encuentran los que vagan en el desierto, los desorientados y descontentos, los sufridos y los que se arrastran quemándose la barriga. Ellos no me dan nombre, solo me observan y se van, algunos vuelven al suelo, otros desaparecen con la brisa.

-Siento que te conozco.

-Seguramente te han contado de mí. -Dice todo esto, pero no hay expresión en su rostro, solo mira fijamente hacía el frente.

-Dime, ¿qué tengo que hacer?

-No hay respuesta en lengua humana, puesto que es pasajera, si te lo escribo, no comprenderías mi escritura, pero tal vez entiendes escuchando.

Ella  empezó a crear música con sus manos, y tú  que no habías sido nombrado por ti, pero que la noche te llamaba Frío te quedaste inmóvil, solamente escuchabas, tratabas de verse a sí mismo en cada respiro de aquél instrumento. Bien pudieron haber pasado días, no se sabe, pero tuvo un final cuando te levantaste diciendo: -Gracias, he aprendido mi lección. -Al decir esto, con la vista puesta enfrente, emprendió marcha y se desvaneció a los pocos pasos.

-Vendrán muchas otras lecciones mi querido amigo. -dijo Música para sí misma y siguió tocando, a lo mejor, alguien más en algún lugar necesite aprender a escuchar.

Continúa en: Valryan: introspección. Las ruinas invisibles. (en poco tiempo)

Todo lo que diga será usado en su contra

La frase del día:
"La obra clásica es un libro que todo
el mundo admira, pero que nadie lee"
ERNEST HEMINGWAY

¿no es irónico?

Y la extra, por uno de mis favoritos.

"Deporte: yo creo que habría que inventar un juego en el que nadie ganara."
JORGE LUIS BORGES

En corto 2: Un mundo juvenil.

La juventud es el limón de la sociedad. Aunque agridulce, a todos (o casi todos) les gusta y es fácil de exprimir.

Tristemente llegué a esta conclusión despues de encontrarme con una caja de leche, que en el reverso tenía una lista de los diferentes tipos de leche que procesaban. Salvo por la "Leche entera" que decían es para los niños, las otras (semidescremada y light) apuntaban a la palabra "joven". Corrí a la tele y... ustedes saben que se encuentra hoy en día en la tele, la juventud vendiendo y siendo vendida.

Asuntos pendientes: Un grito nocturno pt. 2

Tal como lo hice con la historia inconclusa de veronika, retomo de una vez otra que tambien he dejado atrás: "Un grito nocturno".

Dentro de la cabaña se apreciaba una sola cosa, la oscuridad. Marieta había cerrado la puerta de golpe al escuchar el grito, no tenía miedo pero le incomodaba aquella sensación de estar nadando en el vacío. Durante un rato sus ojos se acostumbraron a la falta de luz y pudo ver el alrededor como si se tratara de fantamas, una mesa, las paredes de madera con orificios por donde se filtraba la luz de la luna y otros muebles deshechos. Debajo de una ventana cerrada estaba la jovén perdida que la llamaba con un susurro. Marieta se sentó a su lado e intentó observarla, pero era inútil, ese era el punto mas oscuro de toda la choza. Despues de un rato, débilmente se escuchó su voz.

-Todos tiraban piedras en el lago, pequeñas piedras lisas que se encuentran en los manantiales. Él se encontraba dormido en el muelle sobre las tablas humedas y más abajo el agua que permanecía quieta como si durmiera tambien. Yo lo observaba desde las orillas del estanque, era de las que tiraban piedras. Todas decían que aprendían a ser mujeres despues de mirarlo, y no las podía culpar por que realmente era cautivador verlo. Pero yo maduré viendo las ondas crecer en el agua tan de repente cuando una piedra se introducía en ella, me hundía en un trance extraño; ¿te has sentido así Marieta?

Marieta apenas la podía ver, un difuminado haz de luz le cortoneaba el rostro, a decir verdad sólo la mejilla y le iluminaba sus ojos verdosos. Se imaginaba de que hombre estaba hablando, eso la asustó y no dio respuesta a su pregunta.

-Estoy segura que te has sentido así. Pero, ese día, una voz me extrajo de aquél pensamiento, era su voz. Al voltear él estaba a mi lado, me tomó de la mano y me llevo casi inconciente, en un nuevo trance, al interior del bosque donde conversamos durante un rato.

>>Decía que podía hablar con los árboles, muchos de ellos criaturas urañas como señoritas resentidas. Dijo que le pedían favores, uno fue el de cazar aquél oso que se rascaba el lomo en sus troncos, has de recordar que obtuvo el premio de cacería con eso.

-Lo recuerdo. -contestó titubeando Marieta, tenía la rodilla flexionada, en cualquier momento tendría que salir corriendo, escapar de la que anteriormente habría sido su amiga.

-Me besó Marieta, y despues... -No dijo nada, solo ladeó su rostro para que el haz de luz le recorriera de la mejilla al cuello, donde Marieta pudo observar dos puntos resaltados como cicatrices recientes. Intentó pararse pero Naria, la jovén, la tomó del brazo y puso su mejilla en los labios de marieta, para evitar que gritara. -No te haré daño Marieta, justo a ti te esperaba, sé que los otros ya se han ido al escucharme gritar. Me he convertido en algo que no puedo controlar.

Marieta alejó la cara y tomó un respiro, luego dijo: -¿Cómo te puedo ayudar?

...continuará.

Cuidado con el sketch!

Espero hacer una versión más... terminada de éste borrador o sketch en un futuro cercano, solo espero tener un poco más de tiempo libre. Aprovecho para invitar a todos los visitantes del blog a que lean las otras entradas... Saludos.

NOTA: Si no alcanzan a ver las letras de la imagén, creo que me quedó muy chica. Dice: Beware the draft.

En corto...

No encontraba las palabras para describir lo que había visto, aquella gran maravilla, ni tampoco lo que había vivido, aquél gran instante. Pero el cine siempre encuentra las palabras adecuadas. Déjemos que el cine hable por nosotros.

Día mundial de la tierra

Fragmento de 9 minutos del video "Ashes and snow" (cenizas y nieve), de Gregory Colbert. No puedo decir más, el video dice todo.

Metamorfosis

Ahora soy un anciano. Una persona llena a más no poder de horas y recuerdos que me nublan la vista, el cabello y dejan marcas por toda la cara.
Miro por la ventana, pero no hacía la calle, el parque o algún lote baldío; simplemente contemplo la luz que se filtra por la cortina blanca y delgada, casi transparente.
Ahora he aprendido a ser sumiso ante la vida y el tiempo, esa es mi postura. Ya no erguido como un adolescente rebelde, ni como un adulto en actitud soberbia, ahora resbalo por el peso de la senectud.
Mi caminar se ha hecho prudente, por no decir lento, podría describirlo como discreto también, tanto que podría repasar las etapas de mi vida en cada paso, mi niñez en el primero hasta llegar al baño donde reflexiono sobre mi estado actual. Al ir a la cocina, un recorrido desde mi cuarto mas distante que ir al sanitario, podría ir en pensamientos aún más allá, al futuro...mi futuro. Pero me oprimo al pensar que lo más probable son cosas desastrosas: una nueva disfuncionalidad, o la misma muerte (¿quién desea pensar eso mientras revisa la nevera en la cocina?).
Aunque con ambas, se demuestra que vivir no ha perdido su encanto. Con la primera, como siempre seguiría descubriendo cosas nuevas y experimentando diferentes sensaciones, aunque todas estén en el marco del dolor. Con la segunda, la vida no renuncia a su toque impredecible.
Sólo entonces me dejo seducir por esa brisa fresca de invierno que me hace notar que aún no he perdido mis huesos, donde me acomodo en mi silla mesedora para escuchar a María Callas y el nóstalgico tango de Carlos Gardel.
Ellos con su canto, desmienten la mortalidad humana y me hacen desear ser esa canción inmortal que vuela por el viento a través de las décadas y las almas.
Ahí termina mi día, fresca por toda partes, al oido y al cuerpo; pensando que aún los mas viejos tienen toda una vida por delante. ¿Qué vida si ésta se encuentra pendiendo de un hilo?
Debo recoredarles que hay vidas que duran apenas unos segundos, un minuto, un año. O bien, si eso no les convence, todavía queda el argumento de lo que viene despues de este momento... lo eterno.
Por ello, dejé de ser un anciano, ahora soy inmortal. La vida apenas comienza.

Supuestos extraños

Ojo: este relato es ficticio.
Un hombre alto con fachas de no haber dormido bien en días, unos pantalones poco limpios y una barba creciente sube al autobus y se sienta junto a un jovén de lentes y nariz puntiaguda con rasgos similaras al primero. Éste tiene un termo, o cafetera en la mano y el aroma estimula a su reciente vecino.
-Algún día volveré a la Habana cuba y probaré ese exquisito café que sirven en Guanabacoa, justo detrás del almacén de manolo, hay una fondita que se llama Sentimiento borroso, un poco bohemio, donde te sirven el café en una taza de barro con forma de corazón, está moldeado con todo y las venas y arterías, un trabajo artístico increíble, y la calidad del aroma y sabor… aaahh, insuperable. Algún día; pero mientras tanto tengo que seguir buscando monedas en el suelo para comprarme una mcdonald´s de queso a 10 varos.
-Usted es de la habana
-No, me temo que no. Vivía ahí por algunos meses, a veces semanas solamente, a causa de mi padre, y a causa de él estoy aquí. Ha muerto y lo único que pudo dejarme es una carta con un juego de palabras que tengo que descifrar. Típico de él.
-Lamento escuchar eso.
Si, también lamenté la noticia junto con la carta y su contenido, siempre supe que no iba a recibir algo grande en la herencia, no soy su hijo legítimo y de por sí sus demás hijos me odiaban, odian.
-¿Sus hermanos? Que barbaridad.
-No, verá, mi madre conoció a mi progenitor cuando tenía 5 años. Antes estaban demasiado ocupados como para presentarse, ella sólo sabía que le apodaban “Gastón” y que estaba en el mismo bar que ella a la misma hora, y bajo circunstancias similares.
-Gastón, cómo el personaje de Disney. Puedo imaginarme la razón del sobrenombre, seguramente era un casanova.
-Si, exactamente, me enteré que fue por eso que lo llamaron así, otra cosa que mi madre desconocía de él era que fue un contrabandista de emociones, más bien un comerciante que hacía trueques con mujeres ingenuas e ilusas. Esa noche, cuando se vieron por segunda vez, además de su nombre le dio a mi madre a cambio de esa noche placentera otro bribón de que ocuparse. Niño que ella odió más allá de las fuerzas maternales. No supe más de ellos desde entonces, ni ellos de mí supongo.
>>Poco después conocí al señor de la carta, un profesor de literatura en la universidad estatal, la tía que lo había criado vivía en la Habana, de ahí por que viajaba seguido, también la familia de su esposa procedía de ahí. Una linda señora que siempre me trató como la madre que siempre anhelé.
-¿Y ella donde se encuentra ahora?
-En un mes la conmoción de la tragedia había disminuido un poco y me dijo que nada tenía que cambiar, seguía teniendo un hogar con ella y los demás. Le explique la carta y que debía valerme por mi cuenta en esta búsqueda.
-Entiendo.
-Gracias por escuchar, me bajo en la esquina de ahí. La carta tiene una lista de nombres, aquí visitaré a la primera persona de esta lista.
-Mucha suerte. Tenga, le invito la hamburguesa… y el refresco.
-Muy amable de su parte, brindaré por ud, gracias.

El jovén de lentes, da un sorbo a su café mientras lo ve bajar, entre-abre su maletín, sújeta un puñal envuelto en un pañuelo y pensó: "Cuanto te has equivocado, nosotros sí supimos de tí desde entonces". Se para y se baja una cuadra despues.