Paradojas y Oximorones

Por que quiero hacer una entrada en el blog pero ando bajo en inspiración o cualquier parecido a esta. Y odio escribir sobre ese momento en el que uno no puede saciar esa terrible necesidad de escribir por que simplemente no se me ocurre algo que realmente valga la pena, o esos típicos cuentos sobre el bloqueo creativo que dicen algo así:
Abrí el editor de entradas esperando el momento en el que cayera la idea del cielo, esa idea que amasaría y prepararía para su publicación, pero los dedos temblaron encima de las teclas y los ojos se quemaron con la pantalla en blanco.. nada salía, ni siquiera una primera oración que dispare todo lo demás como si se tratase de una avalancha mental, que sé yo de cuantas horas pasaron al....
Bueno, algo así. Por eso y por más, me limitaré a "postear" un video hecho por la Poetry Fundation, una animación del poema "Paradoxes and Oxymorons," por John Ashbery. Disfruten.


La traducción:
Paradojas y Oxímoron

Este poema tiene que ver con el lenguaje en un nivel muy simple.
Miralo hablarte. Mirás tras una ventana
O simulás inquietarte. Lo tenés pero no lo tenés.
Lo extrañas, te extraña. Se extrañan mutuamente.

El poema es triste porque quiere ser tuyo y no puede.
¿qué es un nivel simple? Es aquello y otras cosas,
Poniendo en juego un sistema de ellos. ¿Juego?
Bueno, sí, en realidad, pero lo considero juego a venir.

Algo más profundo y exterior, un patrón de roles soñados,
Como la división de la gracia estos largos días de agosto
Sin pruebas. Con final abierto. Y antes de que te des cuenta
Se pierde en el vapor y tic-tac de máquinas de escribir.

Se jugó una vez más. Creo que existís solamente
Para incitarme a hacerlo, a tu nivel, y entonces no estás
O adoptaste un diferente estado de ánimo. Y el poema
Me bajó suavemente a tu lado. El poema sos vos.

Vaslav Nijinski

Estoy escribiendo una historia, que pretende ser adaptada para un proximo cortometraje, sobre una bailarina. El relato esta fuertemente inspirado en la vida, o más que nada la muerte, del bailarin ruso Vaslav Nijinski. Tambien conocido como el dios del ballet, era sin duda según todas las fuentes virtuales que he consultado, un Mozart de la danza, mundialmente famoso por sus increibles saltos en los que alcanzaba grandes alturas. Pero tragicamente acabó de interno en un sanatorio de londres debido a desequilibrios mentales.
Si pensamos en la locura como una danza mental, en la que damos giros y saltos fuera de una realidad ajena a la nuestra y nos vemos interpretando puramente a nuestra conciencia desnuda, libre de privaciones de cualquier tipo; podríamos decir que él fue un estupendo bailarín hasta su último aliento. En su estado de decadencia emocional él escribió un diario, en él hacia dibujos, escribía sus reflexiones finales y tambien escribió poesía.
He llegado a dónde quería, dejó aquí un fragmento de un poema escrito en este diario para conocer un poco más a fondo de esta figura de las artes universales.

ILa vida fue pájaro y vuelo,
después sólo pico y garras.
Un juego amargo,
un temblor de carroña
arrojado a la insatisfacción del deseo.

Mi soledad se parece a los buitres
sólo en la muerte encuentra compañía.
Tiene pico corvo y plumaje negro.

Hoy asesiné los sentimientos de culpa,
me desprendí de la cabeza a los pies del pesado
ropaje,y herí con mi afilada desnudez de navajas el aire.
Parpadearon los espejose hice la guerra con una adolescente pervertida
y fui rojo subido, el púrpura caído de la tarde.

Rómola: tu llanto me hace pensar
que todavía creo en algo.
Por eso alguien adentro de mi silencio
me hace danzar en alaridos.
Me empantana como un camalote sobre tu piel
y aunque a la deriva soy celeste goce.
Un silencio vegetal para tu metálica indiferencia.

Mi elasticidad es un dolor que sueña curvaturas,
balanceo de cañas, juncos o mimbres,
lo que cae del viento: en volutas, huracanado,girando...

¿Soy Apis o el árbol de Tolstoi? (1)
¡No sé! Pero te amé rural como una hoja de álamo,
una y otra vez, amarilla, abiertamente.
Tú eras la momia, yo el centro, la corola,
el espectro de la rosa.
Ellos: las espinas de la condena.

Muchas veces fui fiera enjaulada.
El día que pueda escapar en el escapar, lo presiento,aullará la muerte.

Ambos fuimos un silencio de a pedazos,
danza, soplo de luz, relámpago,cortejo, picotazo, embriaguez,
sostenido desmayo, orgasmo.
Un zarpazo de sombradonde la luz inscribe su vacío.

El exceso de sensibilidad me hizo levitar.
Me hizo ángel, colibrí, mariposa, arrojada flor, rosa.
Y la embriaguez de los aplausos me deshojó,
me desaló, me desplumó.

Pezoa pt.2

Para conocer más acerca del mundo en el que vivía el poeta chileno, y por ende más acerca de él, aquí un extracto del prologo de su libro "Campanas de oro".

Los personajes líricos de Pezoa Véliz, vagabundos, perros calleje­ros, canillitas, viejas y peones maltratados, no tienen territorio, lo que significa que carecen de una zona interior de domicilio protector y de una zona exterior de dominio. No las tienen, y lo muestran en los ritornelos populares con ironía, burla y un humor sarcástico que pa­rece decir: ¡al diablo con la nación si no tenemos derecho a territorio!

Por contraste, el arte le proporcionó a los modernistas un territo­rio: un domicilio y una zona de dominio. Mientras más se acercara el enemigo –el rey burgués– más fuerte cantaban los poetas, como los pájaros que ahuyentan con sus silbos a los intrusos.


También la desterritorialización significa el devenir menor de una lengua mayor; no en el sentido de atributos de superioridad y minori­dad, sino en el de un cambio en el patrón lingüístico que privilegia, en el caso de la lengua mayor, la invariante y en el de la menor la variabilidad.
La lengua poética mayor en la época de Carlos Pezoa Véliz era la modernista, cuyo patrón consideraba rasgos dominantes como: hom­bre blanco, urbano, culto, hablando una lengua estándar. Sin duda que en la cultura latinoamericana “hombre blanco” implica siempre la mayoría, aunque los mestizos sean muchos más numerosos, o las mujeres o los niños, ya que no es una cuestión de más o de menos individuos, sino de dominio.
La lengua menor con que Pezoa Véliz asedia la mayor, potencia una variación fundamental en el primer rasgo del patrón: hombre blanco dominante. No hay tal dominio en el sujeto que hace uso de la lengua en los poemas que analizo, sino marginalidad y victimización; luego, podemos sospechar que el que habla no es hombre blanco ya que carece de poder, más bien lo sufre (y lo resiste). Y ya se dijo: el poder se confunde con la condición de hombre blanco, a menos que sea un blanco derrotado, es decir, alguien que termina por mimetizarse con los mestizos, los huachos y los bastardos.

El tren (fragmento).

¿Dónde van los campos grises
en monótona carrera?
Van a lejanos países
donde el hombre los espera.

A la orilla de un estero
donde hay sauces angustiados,
canta alegre el carretero
frente a sus bueyes cansados.

Y escucha una inmóvil tagua,
sobre una angulosa grieta,
las cosas que dice el agua
en su eterna cancioneta...

Los cuadros que se reemplazan
en desfile vagabundo,
todos pasan, todos pasan,
como las cosas del Mundo...

Y van en hondo letargo
tras el eco que responde,
siguiendo un camino largo,
sin saber a dónde, a dónde.

Para saber más de él: http://www.elobservatodo.cl/admin/render/noticia/9956

Poesía de nuestra America Latina: Pezoa pt.1

He descuidado mucho la etiqueta "gran poesía" en el blog, y por eso quiero retomarla con los maestros expositores de la poesía latina. Empezaremos por Chile de la pluma de Carlos Pezoa Veliz, o Pezoa, como es mayormente conocido. No confundir con Fernando Pessoa.
A todo aquél que guste de la poesía para vivir, reflexionar y pensar, más allá de textos que sólo representan una actividad lúdica, les encantará éste escritor y poeta chileno.
Pero hablemos de Pezoa. Nació un 21 de Julio de 1879 en la capital de Chile, Santiago. Colaboraba con diarios como La voz del pueblo publicando poemas, también escribía para "Luz y Sombra" siendo "Nada" su poema más conocido. A raíz del terremoto de 1906 que sacudió la ciudad en donde vivía, quedó con las piernas destrozadas, viviendo posteriormente en hospitales y madurando una tuberculosis que lo llevaría a la muerte el 21 de abril de 1908, sin todavía cumplir 30 años de edad. Su obra se mantuvo inédita hasta después de su muerte.

Su reconocimiento como poeta lo logra, en el Ateneo de Santiago, lugar
donde se reunía la elite literaria de la época. En esa ocasión, deleito al
publico presente con su poema "Pancho y Tomas".

Perteneció al grupo de poetas Modernistas chilenos que se alejaron de dicho movimiento para acercarse a la poesía descriptiva de la realidad chilena, en la que se trataban con más dedicación tópicos en relación a la tradición nacional.

-Wikipedia

Nada


Era un pobre diablo que siempre venía
cerca de un gran pueblo donde yo vivía;
joven, rubio y flaco, sucio y mal vestido,
siempre cabizbajo... ¡Tal vez un perdido!
Un día de invierno lo encontraron muerto
dentro de un arroyo próximo a mi huerto,
varios cazadores que con sus lebreles
cantando marchaban... Entre sus papeles
no encontraron nada... Los jueces de turno
hicieron preguntas al guardián nocturno:
éste no sabía nada del extinto;
ni el vecino Pérez, ni el vecino Pinto.
Una chica dijo que sería un loco
o algún vagabundo que comía poco,
y un chusco que oía las conversaciones
se tentó de risa... ¡Vaya unos simplones!
Una paletada le echó el panteonero;
luego lió un cigarro, se caló el sombrero
y emprendió la vuelta... Tras la paletada,
nadie dijo nada, nadie dijo nada.

Mas de una palabra, todas las palabras

...La poesía es como el viento, o como el fuego, o como el mar. Hace vibrar
árboles, ropas,abrasa espigas, hojas secas, acuna en su oleaje los objetos que duermen en la playa..."

José Hierro(España, 1922 - 2002)

Aquellos locos y sus cantos!

Bueno, quiero empezar una categoría, donde ponga las poesías mas famosas de todos los tiempos. Aquellas que han pasado de una generación a otra y se identifican desde el primer verso. Algo así como: Puedo escribir los versos mas tristes esta noche... O algo un fragmento de hamlet: Ser o no ser. Bueno, para empezar, aqui estan dos poemas que bien podrían representar un momento de locura, como lo intenté dibujar en la imagen. Saludos.

OVIJUELOS
(Miguel de Cervantes)

¿Quién menoscaba mis bienes?
¡Desdenes!
¿Y quién aumenta mis duelos?
¡Los celos!
¿Y quién prueba mi paciencia?
¡Ausencia!
De este modo en mi dolencia
ningún remedio me alcanza,
pues me matan la esperanza,
desdenes, celos y ausencia.

¿Quién me causa este dolor?
¡Amor!
¿Y quién mi gloria repuna?
¡Fortuna!
¿Y quién consiente mi duelo?
¡El cielo!
De este modo yo recelo
morir de este mal extraño,
pues se aunan en mi daño
amor, fortuna y el cielo.

¿Quién mejorará mi suerte?
¡La muerte!
Y el bien de amor, ¿quién le alcanza?
¡Mudanza!
Y sus males, ¿quién los cura?
¡Locura!
De este modo no es cordura
querer curar la pasión
cuando los remedios son
muerte, mudanza y locura.

LA VIDA ES SUEÑO
(Calderón de la Barca) (fragmento)

(Jornada segunda, escena tercera, habla Segismundo)


¡Válgame el cielo, qué veo!
¡Válgame el cielo, qué miro!
Con poco espanto lo admiro,
con mucha duda lo creo.
¿Yo en palacios suntuosos?
¿Yo entre telas y brocados?
¿Yo cercado de criados
tan lucidos y briosos?
¿Yo despertar de dormir
en lecho tan excelente?
¿Yo en medio de tanta gente
que me sirva de vestir?
Decid que sueño es engaño:
bien sé que despierto estoy.
¿Yo Segismundo no soy?
Dadme, cielos, desengaño.
Decidme: ¿qué pudo ser
esto que a mi fantasía
sucedió mientras dormía,
que aquí me he llegado a ver?
Pero sea lo que fuere,
¿quién me mete en discurrir?
Dejarme quiero servir
y venga lo que viniere.