Gassman vidar. Cartas Polyanni parte 1

Bueno tal y como lo prometí aqui está la primera transcripción que hice del manuscrito encontrado en la biblioteca (ver entradas anteriores). Entre las primeras páginas llevaba lo que parece ser un ala de mosca pero del tamaño del brazo de un niño de un metro y medio, cuidadosamente doblada por su tremenda fragilidad, tan pronto consiga una cámara le tomaré fotografías, es impresionante.

Diario de viaje.
Primera semana: Las cartas Polyanni.

Antes de redactar quiero aclararle al lector, o en este caso recordarme en un futuro, que el hecho de que las páginas estén llenas de marcas de gotas de agua no se debe a mi situación emocional, me refiero a lágrimas. Las páginas se humedecen por que estoy escribiendo en mi camino hacia Napoles, en una camioneta que nos prestó el Tío Rhico. Afuera llueve y la ventana no cierra del todo.

Tengo que redactar los sucesos que transcurrieron en la primera semana de Abril del año presente 1944; ésto es por la pura necesidad de recordarlos en caso de que ocurra lo peor, y no me refiero a la muerte. En África, existe una tribu de aborígenes que mezclan los distintos venenos de distintos insectos para crear múltiples efectos en el organismo humano.

Éstos conocimientos se habían mantenido en secreto durante siglos, resguardados celosamente por los miembros de la tribu, que entre todos los usos que le dan a esa combinación letal, sobresale el poder que tiene para quitarle a cualquier persona sus recuerdos, borrarle la memoria. Pero fue hace tan sólo cinco décadas que el explorador francés L. M. Polyanni, extrajo las formulas.

Claro, yo me encontraba ignorante de toda esta información hasta hace un par de semanas cuando viviendo en un piso de Barcelona estaba estudiando Historia y Filosofía, llegó el niño.

Toco a la puerta un 24 de Marzo, lo tengo presente. Un menor a punto de ser un muchacho, su rostro era lo menos sucio de todo su aspecto, su ropa parecía haber estado con el desde su nacimiento, pero su mirada era la de una persona adulta buscando esperanza. Tendió los brazos y en las manos sujetaba un sobre blanco. Le abrí la puerta sin decir palabra pero tomé la carta, el pequeño se aventuró en el piso con la desenvoltura de la infancia, mientras yo veía absorto el sobre sin nombre, ni destinatario, ni estampilla si quiera. Una sola hoja se hallaba en su interior, lo único que decía era: "vedmeto". Pasaron unos segundos cuando acabé de leer las palabras en voz alta y de la calle escuché gritos y carros frenando de golpe.

Le indiqué al niño que se quedará dentro pero me siguió escaleras abajo para ver que sucedía.

Y qué sucedía. Limpié mis lentes, me tallé los ojos, incluso intenté pellízcarme, fue inútil, lo que tenía enfrente era de verdad. La gente corría asustada mientras la enorme mosca bajaba hasta pararse a medio metro enfrente de mí. Tenía la carta en la mano, y temiendo que fuera a estar relacionado la observé una vez más, ahora leí: sube. ¿Una carta que me hablaba?, ¿una mosca del tamaño de un caballo? Temeroso subí por una de mis sillas y la atoré en el lomo de la mosca, me agarré de su "cabellera" pero, aquél niño me veía con asombro e ilusión, no podía dejarlo ahí. Ahora pienso, qué hubiera sido de aquél muchacho de no haber subido en la mosca conmigo...

------

En unos días subiré el resto de la historia. Las páginas están mojadas y la tinta corrida, me cuesta trabajo transcribir, pero estoy haciendo el mayor esfuerzo.

Cabeza Volatil

Bueno, festejando 100 entradas!
Dejo el link de una historia en audio experimental realizada para una tarea de la materia "Producción Radiofónica". El trabajo consistía en narrar una historia usando para esto sólo sonidos. Lo que escuchen son sonidos grabados en el ambiente y modulados a mi antojo en Adobe Audition, una de mis tareas favoritas.
Los detalles están en la página, es un servidor para publicar podacasts.
CABEZA VOLATIL

Nuevo proyecto: Gassman Vidar, el diario de viaje

Les presento un nuevo proyecto al que he nombrado Gassman Vidar, el diario de viaje. Anteriormente había planeado llamarlo 100 Fantasías, pues iba a presentar en tiempo indefinido, pero tratando de que sea a lo mucho cada semana, una historia diferente acerca de los viajes de éste personaje, Gassman Vidar. La dinámica será la misma, sólo cambie el nombre. Espero que lo disfruten tanto como yo lo he disfrutado planeándolo.

Prefacio.

La otra noche acompañé a un tío que trabaja en el gobierno a la prefectura. El lugar es frió por la seriedad de la decoración y la hostilidad de los dependientes. No había mucho que hacer para un muchacho de mi edad entonces mientras recorría el sitio, me encontré frente a una puerta de cristal con unas letras apenas legibles, murmuraban a la vista: Biblioteca. Una biblioteca siempre es entretenida, pensé quizá con cierto sarcasmo. Era una visita al desorden, alcance a contar diez repisas polvorientas y oxidadas con cientos de archiveros y de esas carpetas que son todas iguales, grandes y feas. Había cajas en el suelo y fue lo único que me atreví a revisar. Edictos, libros de cuentas, títulos de propiedad y algunas constancias que sepa yo que eran. Hasta que me topé con lo que parecía un archivo olvidado, callado estaba sepultado al fondo de aquella caja, agitándome la curiosidad con una etiqueta en la que, al tratar de pegarla alcancé a leer "confidencial".
Era la palabra clave, agarré el folder y de él cayó pesadamente un cuaderno de anotaciones color verde, de apariencia ancestral. Las letras en la portada estaban escritas en tinta dorada y cursiva, "Gassman Vidar". En los papeles dentro del folder estaban los detalles. "Cadáver de hombre hallado en las costas de Alvarge, mediana edad, cabello castaño..." Había fotos donde mostraban a éste hombre con un tatuaje en la mejilla, era el de una llave antigua pero de trazos precisos, también mostraba en otra foto un tatuaje en la planta del pie, era una dirección.
"Se mandó hacer una llave idéntica a la del tatuaje, caja fuerte encontrada en la dirección del pie izquierdo". Aparecían los nombres de los involucrados en la investigación, y el resultado de ésta; o más bien la razón que le atribuyeron a su muerte, locura, un suicidio.
En una bolsa de plástico pequeña estaba la llave que mandaron hacer para abrir la caja fuerte, era igual a la del tatuaje. Supuse que lo que hallaron era aquella libreta, fue un descubrimiento para mí. Me disponía a leerlo cuando escuche unos pasos aproximándose a la puerta, agarré sólo la libreta y me escondí tras una repisa.
Alcance a ver un hombre, de hecho sólo vi los zapatos, tipo Top-sider negros, muy casuales, tomó la caja que había revisado y hurgó en ella. Cuando salió también yo me di a la fuga sin ser visto. En la sala de espera se encontraba mi tío hablando con un señor y caminando por el pasillo observé aquellos zapatos de aquél hombre que había estado hace unos minutos en la biblioteca de la prefectura, llevaba bajo el brazo el fólder "confidencial" del que había extraído yo lo mas importante.

Al llegar a la casa y estar seguro en mi habitación comencé a excrutar el texto del cuaderno, es lo que les relataré en el futuro tratando de asimilar el manuscrito y el material reunido.

El cuaderno comienza con una hoja arrancada puesta al principio, las primeras líneas dicen: Soy la primera persona en leer éstas palabras, por que fui yo el que las escribió y el primero en vivir las experiencias citadas a continuación; estoy seguro que tambien seré el último en leerlas ya que a muchos puede parecerles que no fueron escritas en momentos de cordura y razón. De no ser así, y existan aún más lectores, les recomiendo, exhorto a que crean hasta la minúscula tilde, fui téstigo de sucecos extraordinarios que van más allá de nuestro entendimiento.

Pezoa pt.2

Para conocer más acerca del mundo en el que vivía el poeta chileno, y por ende más acerca de él, aquí un extracto del prologo de su libro "Campanas de oro".

Los personajes líricos de Pezoa Véliz, vagabundos, perros calleje­ros, canillitas, viejas y peones maltratados, no tienen territorio, lo que significa que carecen de una zona interior de domicilio protector y de una zona exterior de dominio. No las tienen, y lo muestran en los ritornelos populares con ironía, burla y un humor sarcástico que pa­rece decir: ¡al diablo con la nación si no tenemos derecho a territorio!

Por contraste, el arte le proporcionó a los modernistas un territo­rio: un domicilio y una zona de dominio. Mientras más se acercara el enemigo –el rey burgués– más fuerte cantaban los poetas, como los pájaros que ahuyentan con sus silbos a los intrusos.


También la desterritorialización significa el devenir menor de una lengua mayor; no en el sentido de atributos de superioridad y minori­dad, sino en el de un cambio en el patrón lingüístico que privilegia, en el caso de la lengua mayor, la invariante y en el de la menor la variabilidad.
La lengua poética mayor en la época de Carlos Pezoa Véliz era la modernista, cuyo patrón consideraba rasgos dominantes como: hom­bre blanco, urbano, culto, hablando una lengua estándar. Sin duda que en la cultura latinoamericana “hombre blanco” implica siempre la mayoría, aunque los mestizos sean muchos más numerosos, o las mujeres o los niños, ya que no es una cuestión de más o de menos individuos, sino de dominio.
La lengua menor con que Pezoa Véliz asedia la mayor, potencia una variación fundamental en el primer rasgo del patrón: hombre blanco dominante. No hay tal dominio en el sujeto que hace uso de la lengua en los poemas que analizo, sino marginalidad y victimización; luego, podemos sospechar que el que habla no es hombre blanco ya que carece de poder, más bien lo sufre (y lo resiste). Y ya se dijo: el poder se confunde con la condición de hombre blanco, a menos que sea un blanco derrotado, es decir, alguien que termina por mimetizarse con los mestizos, los huachos y los bastardos.

El tren (fragmento).

¿Dónde van los campos grises
en monótona carrera?
Van a lejanos países
donde el hombre los espera.

A la orilla de un estero
donde hay sauces angustiados,
canta alegre el carretero
frente a sus bueyes cansados.

Y escucha una inmóvil tagua,
sobre una angulosa grieta,
las cosas que dice el agua
en su eterna cancioneta...

Los cuadros que se reemplazan
en desfile vagabundo,
todos pasan, todos pasan,
como las cosas del Mundo...

Y van en hondo letargo
tras el eco que responde,
siguiendo un camino largo,
sin saber a dónde, a dónde.

Para saber más de él: http://www.elobservatodo.cl/admin/render/noticia/9956

Poesía de nuestra America Latina: Pezoa pt.1

He descuidado mucho la etiqueta "gran poesía" en el blog, y por eso quiero retomarla con los maestros expositores de la poesía latina. Empezaremos por Chile de la pluma de Carlos Pezoa Veliz, o Pezoa, como es mayormente conocido. No confundir con Fernando Pessoa.
A todo aquél que guste de la poesía para vivir, reflexionar y pensar, más allá de textos que sólo representan una actividad lúdica, les encantará éste escritor y poeta chileno.
Pero hablemos de Pezoa. Nació un 21 de Julio de 1879 en la capital de Chile, Santiago. Colaboraba con diarios como La voz del pueblo publicando poemas, también escribía para "Luz y Sombra" siendo "Nada" su poema más conocido. A raíz del terremoto de 1906 que sacudió la ciudad en donde vivía, quedó con las piernas destrozadas, viviendo posteriormente en hospitales y madurando una tuberculosis que lo llevaría a la muerte el 21 de abril de 1908, sin todavía cumplir 30 años de edad. Su obra se mantuvo inédita hasta después de su muerte.

Su reconocimiento como poeta lo logra, en el Ateneo de Santiago, lugar
donde se reunía la elite literaria de la época. En esa ocasión, deleito al
publico presente con su poema "Pancho y Tomas".

Perteneció al grupo de poetas Modernistas chilenos que se alejaron de dicho movimiento para acercarse a la poesía descriptiva de la realidad chilena, en la que se trataban con más dedicación tópicos en relación a la tradición nacional.

-Wikipedia

Nada


Era un pobre diablo que siempre venía
cerca de un gran pueblo donde yo vivía;
joven, rubio y flaco, sucio y mal vestido,
siempre cabizbajo... ¡Tal vez un perdido!
Un día de invierno lo encontraron muerto
dentro de un arroyo próximo a mi huerto,
varios cazadores que con sus lebreles
cantando marchaban... Entre sus papeles
no encontraron nada... Los jueces de turno
hicieron preguntas al guardián nocturno:
éste no sabía nada del extinto;
ni el vecino Pérez, ni el vecino Pinto.
Una chica dijo que sería un loco
o algún vagabundo que comía poco,
y un chusco que oía las conversaciones
se tentó de risa... ¡Vaya unos simplones!
Una paletada le echó el panteonero;
luego lió un cigarro, se caló el sombrero
y emprendió la vuelta... Tras la paletada,
nadie dijo nada, nadie dijo nada.

Syd Mead

Recorriendo mis páginas de visita diaria me topé con una entrevista hecha, en lo personal, a uno de los mas grandes artistas conceptuales que se ha desarrollado en el medio cinematografico.
Así es, Syd Mead es el responsable de aquella espantosa ciudad ambientada en un futuro, ójala, muy lejano en Blade Runner, o de las enclaustrantes visiones en la pantalla de Aliens. Además ha trabajado en otros films diseñando carros o la nave que sale en 2010, la secuela de la pelicula de Kubrik.
A continuación cuelgo la entrevista que realizó el equipo de Boingboing Gadgets y otros videos con su trabajo. En la entrevista Mead nos habla acerca de cómo llevo la escencia de la pelicula (Blade Runner) al arte conceptual, donde explica de manera rápida la construcción de aquel Los Angeles del futuro.

Syd: Mi vision de esta ciudad fue la de un lugar en el que no quisieras estar
por mucho tiempo.

Mas adelante me gustaría realizar algún video con partes de Blade Runner. Actualmente trabajo en uno de otra pelicula que ya colgaré aquí una vez que esté listo.

Tardes negras en la ciudad blanca

Esta semana el clima debe estar enamorado, o presa de algún otro desorden mental, por que anda embobado sin decidirse, o hace mucho calor o nos manda un tormentón de los que parecía solo podían existir en las pelis americanas. Por otra parte es innegable la hermosa escena que la lluvia crea en las calles de esta bella ciudad.
Las tardes en Mérida, yucatan son un danzón entre lo natural, el folklor yucateco y lo urbano. Bellísimas, pareciese que el verano tuviera una cita en punto de las 7, por que a esa hora salir a paseo montejo es como andar a traves de un atardecer multicolor que antoja a llevar un café (y conste que a mi no me gusta) y un aire de melancolía que, como han de recordar, para Allan Poe es el mejor estado de animo para apreciar la belleza de las cosas.
A todo eso suménle una multitud de gotitas precipitándose a las calles donde ya había sido barrido el sol. El asfalto se vuelve espejo y los repiqueteos en el paraguas son un coro de agua; no hay mejor sensación que caminar por aquella avenida mientras el cielo abraza la ciudad.
Si encuentras un lugar seco para sentarte y además posees ya tu exquisito café instantáneo del oxxo, el paquete no estaría completo para entrarle a la onda vespertina sin aquella canción que sonaba en Francia en los setentas a cargo de la diva Dalida; Parole, donde la acompañaba en un dueto que no tan musical sino mas bien recitativo por la parte masculina, Alain Delon.
Y para aquellos novicios en el arte de la vida y que no hayan escuchado este fenómeno de arte temporal, les dejo el vídeo de la semana, abriendo con esta entrada una nueva sección que he llamado "la ciudad blanca", que es más que nada un diario donde narro por vez primera creo yo mis días y puntos de vista (como un diario).

VALRYAN : introspección

Era una especie de espejismo, el suave murmullo de una flauta que se extendía por todo el espacio. Ahora eres parte de la imagen y, en cierto modo  la flauta igual te invade.

El cielo no tiene la menor importancia, aquí nunca llueve. De esta forma los dioses más celosos se aseguran de que al elevar la vista sea tan sólo para contemplar la beldad de su lienzo celeste y no la pretensión de adivinar el devenir del clima. Aún así miras hacía arriba, tiene un azul de fantasía, como sólo puede estar cuando lo invocas cerrando los ojos. También vagaban perdidas unas cuantas nubecillas regordetas, una más grande eclipsaba al sol. Quizá los dioses estaban contentos, quizá era el tenúe sonido de una flauta que invadía todo el espacio, y a ti. 

Tú te hallabas en medio del desierto, o ¿realmente se hallaba en medio del desierto? En ese lugar, donde un granito de arena puede ser un cosmos totalmente diferente, donde el viento puede ser una isla o la luz una melodía.

Sacaste de tu andrajosa vestimenta un viewmaster (esos aparatitos rojos a los que le instalabas discos con transparencias), empujaste la palanca a la vez que observabas. Solamente con este instrumento es capaz de ver en donde te encuentras realmente, justo en medio de las Ruinas Invisibles.

-Son hermosas, ¿no es así?

La música cesó y retiraste los binoculares para ver quién le había dirigido la palabra. Era una mujer pálida, casi traslúcida, sentada en flor de loto a su lado. Levitaba. Llevaba mantas rojas que eran sacudidas por un viento fantasma, digo fantasma por que no había tal, solo se manifestaba en aquellas telas. De sus manos podía verse una agitación espectral, como cuando el calor tiene cuerpo y el horizonte ondea.

-¿Ha estado aquí todo el tiempo?

-He estado el mismo tiempo que tú, desde tu llegada y la llegada de los que fueron antes de ti.

- Eso que suena dentro de mí, en todos lados... viene de tí. ¿en el desierto? ¿no le agobia el calor, el hambre o la sed?

La mujer hizo el primer gesto en toda la conversación, una sonrisa discreta.

-tengo todo lo que necesito. -Agitó los dedos y el sonido volvió a llenarlo todo.

Te quedaste observando y escuchando, al tiempo aprendiste a apreciar lo que escuchaba, hasta que ella habló. Ambos sonidos, el de sus manos, que eran como instrumentos de viento y el de su voz eran como caricias para cualquier oído.

-tú no tienes nombre.

-¿Lo sabes? La noche, me llama criminal, a veces la oigo llamándome Frío. El día me llama ciervo, a veces me dice Calor también. El mar me llama de muchas maneras, en muchas lenguas... pero, yo, nunca me he llamado a mí. ¿Tú quién eres?

-Sólo soy aquella a la que encuentran los que vagan en el desierto, los desorientados y descontentos, los sufridos y los que se arrastran quemándose la barriga. Ellos no me dan nombre, solo me observan y se van, algunos vuelven al suelo, otros desaparecen con la brisa.

-Siento que te conozco.

-Seguramente te han contado de mí. -Dice todo esto, pero no hay expresión en su rostro, solo mira fijamente hacía el frente.

-Dime, ¿qué tengo que hacer?

-No hay respuesta en lengua humana, puesto que es pasajera, si te lo escribo, no comprenderías mi escritura, pero tal vez entiendes escuchando.

Ella  empezó a crear música con sus manos, y tú  que no habías sido nombrado por ti, pero que la noche te llamaba Frío te quedaste inmóvil, solamente escuchabas, tratabas de verse a sí mismo en cada respiro de aquél instrumento. Bien pudieron haber pasado días, no se sabe, pero tuvo un final cuando te levantaste diciendo: -Gracias, he aprendido mi lección. -Al decir esto, con la vista puesta enfrente, emprendió marcha y se desvaneció a los pocos pasos.

-Vendrán muchas otras lecciones mi querido amigo. -dijo Música para sí misma y siguió tocando, a lo mejor, alguien más en algún lugar necesite aprender a escuchar.

Continúa en: Valryan: introspección. Las ruinas invisibles. (en poco tiempo)

Todo lo que diga será usado en su contra

La frase del día:
"La obra clásica es un libro que todo
el mundo admira, pero que nadie lee"
ERNEST HEMINGWAY

¿no es irónico?

Y la extra, por uno de mis favoritos.

"Deporte: yo creo que habría que inventar un juego en el que nadie ganara."
JORGE LUIS BORGES

En corto 2: Un mundo juvenil.

La juventud es el limón de la sociedad. Aunque agridulce, a todos (o casi todos) les gusta y es fácil de exprimir.

Tristemente llegué a esta conclusión despues de encontrarme con una caja de leche, que en el reverso tenía una lista de los diferentes tipos de leche que procesaban. Salvo por la "Leche entera" que decían es para los niños, las otras (semidescremada y light) apuntaban a la palabra "joven". Corrí a la tele y... ustedes saben que se encuentra hoy en día en la tele, la juventud vendiendo y siendo vendida.

Asuntos pendientes: Un grito nocturno pt. 2

Tal como lo hice con la historia inconclusa de veronika, retomo de una vez otra que tambien he dejado atrás: "Un grito nocturno".

Dentro de la cabaña se apreciaba una sola cosa, la oscuridad. Marieta había cerrado la puerta de golpe al escuchar el grito, no tenía miedo pero le incomodaba aquella sensación de estar nadando en el vacío. Durante un rato sus ojos se acostumbraron a la falta de luz y pudo ver el alrededor como si se tratara de fantamas, una mesa, las paredes de madera con orificios por donde se filtraba la luz de la luna y otros muebles deshechos. Debajo de una ventana cerrada estaba la jovén perdida que la llamaba con un susurro. Marieta se sentó a su lado e intentó observarla, pero era inútil, ese era el punto mas oscuro de toda la choza. Despues de un rato, débilmente se escuchó su voz.

-Todos tiraban piedras en el lago, pequeñas piedras lisas que se encuentran en los manantiales. Él se encontraba dormido en el muelle sobre las tablas humedas y más abajo el agua que permanecía quieta como si durmiera tambien. Yo lo observaba desde las orillas del estanque, era de las que tiraban piedras. Todas decían que aprendían a ser mujeres despues de mirarlo, y no las podía culpar por que realmente era cautivador verlo. Pero yo maduré viendo las ondas crecer en el agua tan de repente cuando una piedra se introducía en ella, me hundía en un trance extraño; ¿te has sentido así Marieta?

Marieta apenas la podía ver, un difuminado haz de luz le cortoneaba el rostro, a decir verdad sólo la mejilla y le iluminaba sus ojos verdosos. Se imaginaba de que hombre estaba hablando, eso la asustó y no dio respuesta a su pregunta.

-Estoy segura que te has sentido así. Pero, ese día, una voz me extrajo de aquél pensamiento, era su voz. Al voltear él estaba a mi lado, me tomó de la mano y me llevo casi inconciente, en un nuevo trance, al interior del bosque donde conversamos durante un rato.

>>Decía que podía hablar con los árboles, muchos de ellos criaturas urañas como señoritas resentidas. Dijo que le pedían favores, uno fue el de cazar aquél oso que se rascaba el lomo en sus troncos, has de recordar que obtuvo el premio de cacería con eso.

-Lo recuerdo. -contestó titubeando Marieta, tenía la rodilla flexionada, en cualquier momento tendría que salir corriendo, escapar de la que anteriormente habría sido su amiga.

-Me besó Marieta, y despues... -No dijo nada, solo ladeó su rostro para que el haz de luz le recorriera de la mejilla al cuello, donde Marieta pudo observar dos puntos resaltados como cicatrices recientes. Intentó pararse pero Naria, la jovén, la tomó del brazo y puso su mejilla en los labios de marieta, para evitar que gritara. -No te haré daño Marieta, justo a ti te esperaba, sé que los otros ya se han ido al escucharme gritar. Me he convertido en algo que no puedo controlar.

Marieta alejó la cara y tomó un respiro, luego dijo: -¿Cómo te puedo ayudar?

...continuará.